tag:blogger.com,1999:blog-54748058942907772072024-03-14T05:49:16.907-03:00Al sur del sur, parir poesía y cortar alambradosVenimos llegando, a la hora en que los ángeles bajan
buscando lugar entre los arboles secos para hacer noche.
Resoplando vapor en la helada venimos llegando, caminando al borde de la acequia para sentir como cruje la gramilla congelada.
... Acá, donde la Patagonia respira y se abre al conocimiento silencioso de sus hijos, estamos nosotros...
Bienvenidos... gracias por asomarse
y dejar su comentario en la entradaCarlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-75744158174489222732014-10-28T13:22:00.000-03:002014-10-28T13:31:11.481-03:00Ultimo encuentro con los chicos de la 290. Agradecido por el respeto y la calidez de alumnos y equipo docente. Un gran abrazo a todosdale click al enlace<br />
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<a href="http://escuelaprimaria290.blogspot.com.ar/2014/10/nueva-visita-de-carlos-sandoval.html">http://escuelaprimaria290.blogspot.com.ar/2014/10/nueva-visita-de-carlos-sandoval.html</a>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-62294209835801762752014-10-28T13:19:00.002-03:002014-10-28T13:27:06.516-03:00Taller literario escuela 290 - primer encuentrodale click al enlace:<br />
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<a href="http://escuelaprimaria290.blogspot.com.ar/2014/10/el-escritor-carlos-sandoval-visita-la.html" rel="nofollow">http://escuelaprimaria290.blogspot.com.ar/2014/10/el-escritor-carlos-sandoval-visita-la.html</a><br />
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<br />Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-58860159185150139962011-03-26T11:23:00.007-03:002011-03-26T12:05:24.880-03:00Dia de la memoria<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij6iMGBLbNGYR0V8-2velOVquCNcgfuK5RF2QV2AHNsHej6jvoEo1lFLhLV9-InDda2xLKG5yA7aft152uEUN-va4iHyd5xP6jBQ7DDiLCq-RgB_pbTFD_gkYO84Knm4tx6AtR4W4cy7a2/s1600/memoria3.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 173px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588404448597714306" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij6iMGBLbNGYR0V8-2velOVquCNcgfuK5RF2QV2AHNsHej6jvoEo1lFLhLV9-InDda2xLKG5yA7aft152uEUN-va4iHyd5xP6jBQ7DDiLCq-RgB_pbTFD_gkYO84Knm4tx6AtR4W4cy7a2/s200/memoria3.jpg" /></a><br /><div><div><div><div>Dejé pasar dos dias del 24 de marzo para acomodar la efervescencia que estas cosas activan en los adentros del alma.</div><br /><div>Aqui les dejo un fragmento al del cuento "cuarenta y cuatro" (en el 2009 ya hubo en este blog otra parte del cuento) está dedicado a Victor Jara y por extensión, a todos nuestros hermanos desaparecidos.</div><br /><div>...Es bueno saber que estan volviendo, los traemos nosotros al escribir o leer cosas como estas.</div><br /><br /><div><br />Para orientarse: El fantasma de Justiniano Lautaro sale de la fosa común, de nochecita, a mirar la tele... lo que sigue está abajito. Que lo disfruten.</div><br /><br /><div></div><br /><div></div><div></div><div></div><div><em></em></div><div><em></em></div><div><em>...Don Justiniano espiaba de contrabando por una ventana en la que había un jazmín del cabo y una pequeña lavanda en macetas separadas. Miraba el televisor por detrás del hombro de la dueña de casa y el primer plano de un rostro lo congeló. Se quedó estático ahí, a pesar de la gata regordeta que erizaba los pelos del lomo. El general ocupaba la pantalla, asistido por una silla de ruedas. Su uniforme de gala faroleaba cuatro botones de oro en la solapa y ribetes dorados también en las interminables tiras del brazo. El lado derecho de su boca estaba caído y le costaba articular palabras. Cada tanto babeaba. Su brazo derecho también estaba muerto (fatal paradoja) y <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDQi7Q2bOKxZilJICLKf1GbuAs-dK92TvrNMk6iBmX15L5FGCHAdtRZnhU-wuv6LAs9msVaFBUVA7ZvzV2nqpMxIKJi7GcMyzdFk1bVCUt4ktYoOAUHU7_sm9s7dlutVJcX88Om_lyIugs/s1600/memoria2.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 175px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588402898890905666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDQi7Q2bOKxZilJICLKf1GbuAs-dK92TvrNMk6iBmX15L5FGCHAdtRZnhU-wuv6LAs9msVaFBUVA7ZvzV2nqpMxIKJi7GcMyzdFk1bVCUt4ktYoOAUHU7_sm9s7dlutVJcX88Om_lyIugs/s200/memoria2.jpg" /></a>se lo acomodaba con la izquierda para que no cayera como un trapo al costado de la silla.<br />Justiniano Lautaro cayó en cuentas de que aquel verdugo brioso y este otro decrépito, eran el mismo<br />- La puta nomás - pensó- como pasan los años, compadre.<br />Conjeturó que era lógico que el tiempo pase a través del cuerpo de uno dejando sus estigmas -Pero mayores son las marcas de los asuntos pendientes, compadre. La puta nomas- Le dijo al televisor moviendo el índice.<br />El fantasma percibió como cada segundo de dolor suyo se filtraba por los tejidos del General, incrementando el deterioro y los achaques.<br /><br />En el borde inferior de la pantalla, un listón azul con letras rojas daba la primicia: el General tenía pedido de captura. Se veía una calle de alguna ciudad grande. Había gente con carteles, “carcel al déspota” “Carcel al asesino” Todo el mundo sabía también que el General se estaba muriendo ya. Por eso, irónicos carteles desplegaban la frase “Aunque sea por un rato”<br />Los micrófonos se acercaban a la boca torcida de esa sombra que se creía mas que Dios. Preguntaban de las fosas comunes, las torturas, las ventas de los bebés nacidos en cautiverio y de las desapariciones.<br />Alguna vez, él supo responder a la primera pregunta diciendo que su país era tan fértil, que hasta los muertos se multiplicaban bajo tierra.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV2aA6ytkBA-LiX8FGyoo1L9KPa49EXTD_8j7rYS4XBPuWPrmBaSh4La47VCIjyz1XHsIYQ2O4fzl0dJaqtdXRDnVTevtFj7ti3KkAMXksnH80fJgXdzGpbAJdSomiJiULecnucdLbXS5r/s1600/memoria1.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 112px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588403274512874130" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV2aA6ytkBA-LiX8FGyoo1L9KPa49EXTD_8j7rYS4XBPuWPrmBaSh4La47VCIjyz1XHsIYQ2O4fzl0dJaqtdXRDnVTevtFj7ti3KkAMXksnH80fJgXdzGpbAJdSomiJiULecnucdLbXS5r/s200/memoria1.jpg" /></a>Ahora solo contestaba con soplidos y babeos, en palabras lisiadas de su lengua inerte. Intentaba una seña amenazadora con su izquierda levantada. La derecha oscilaba pendular como un andrajo en su costado. A él, justo a él, la derecha lo abandonó.<br />Don Justiniano Lautaro entendió que con la fuga de su martirio, también migraba hacia ese cuerpo todo el dolor de sus hermanos. Sin quitar la vista del rostro en la pantalla, pudo leer en los ojos de que éste hombre sabía perfectamente de donde venían sus dolencias. No podía pararlos ya... El General es ahora una esponja en la que convergen absorbidos los dolores ajenos. La baba se le escurre por entre los botones de oro de la solapa y baña las tiras de su jerarquía en el brazo. Era él. Irreconocible. Apagado, pero él. Estaba muerto ya, pero la muerte no lo quería… La vida tampoco. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBzYc_pqc39bsF_0KvHlYTXx1k3vttzyo3VzzYcnumTJHUofnqnMbNMagFQmQqgoRzERqyf5lads5zqaFTXPx4R5RaGeeT1pLuMbigj5yPpgrEWDYTARYjBr1sab2zHGwqDn3iT20HjFIg/s1600/memoria4.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 241px; FLOAT: right; HEIGHT: 108px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588404041200032002" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBzYc_pqc39bsF_0KvHlYTXx1k3vttzyo3VzzYcnumTJHUofnqnMbNMagFQmQqgoRzERqyf5lads5zqaFTXPx4R5RaGeeT1pLuMbigj5yPpgrEWDYTARYjBr1sab2zHGwqDn3iT20HjFIg/s320/memoria4.jpg" /></a><br /><br />El fantasma se deslizó veloz hacia el bosque, y la luna lo atravesó como un colador por entre los cuarenta y cuatro orificios que los sicarios del general le abrieran a balazos hace mucho tiempo ya, después de cortarle las manos por poeta, y la lengua por cantor.<br />Esa madrugada en el claro, el alma del frío brillaba entre los vapores de la hierba amanecida. Ellos cantaron y bailaron de alegría hasta que el sol estuvo alto y los puso invisibles. Cantaron, eso si, con palabras de aire y silencio, porque es así como cantan los muertos. </em></div></div></div></div>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-77769041318785580872011-01-23T07:33:00.011-03:002011-02-13T09:36:07.811-03:00Poesia que busca nombreSalud, mis escasos y sufridos lectores!!<br />El blog se tomo una licencia de casi dos meses, y acá estamos de nuevo.<br />Dejo a vuestra consideracion esta caminata sobre el lomo de la siesta, que aun no tiene título.<br />Propongo a quien lo vea, me sugiera un nombre para este escrito.<br />Gracias por leer, che, es bueno saber que están ahi.<br />Espero sus comentarios y aportes para bautizar este trabajo.<br />Un abrazo<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi4zOkTm3Bq2t-aFNmUC6wjnPr0Sltgq9Fry52lqUXsV4s56thqbcDSKR66KQxHN_PTnYdfv-P0McSzzmrni1a4b9TXOODSFrWyAC57BDB3A_7eBq2WpbF_adniKzCPmg2MRWSOm9PdQuk/s1600/Presentaci%25C3%25B3n1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5565342346118204418" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi4zOkTm3Bq2t-aFNmUC6wjnPr0Sltgq9Fry52lqUXsV4s56thqbcDSKR66KQxHN_PTnYdfv-P0McSzzmrni1a4b9TXOODSFrWyAC57BDB3A_7eBq2WpbF_adniKzCPmg2MRWSOm9PdQuk/s400/Presentaci%25C3%25B3n1.jpg" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpt8aLoP8xAh5pSCflNdpAqd0Metx32Zm8qz7JtoGxFGdZhage0UBkyJFwFMGta7f_b8X1iZ41ZxHG4mCdVWq9f9Yve4qmR49DCIfUc9SDti6kAmNWPMrv_uKAfNcKZytRTyVXg3OTvjYw/s1600/abril07058.JPG"></a><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><div align="center">El compadre camina con la remera en la cabeza,<br />yo me mojo la frente cada tanto con mi botella de agua fresca<br />Veo en la tierra suelta el rastro de unas torcazas<br />que salen de los yuyos<br />buscando las migas de un paquete de galletitas<br />que alguien tiró en el camino.<br /><br />El cemento entubando el canal, le arrebató<br />la geografía accidentada a las orillas<br />donde se hace pie para volar desde los trampolines de barro<br />Ahora hay que ir orillando el agua hasta la ruta seis para volver a lo agreste<br />y mirar de reojo la frescura transparente del caudal al costado,<br />cercana,</div><div align="center">bellísima, </div><div align="center">intocable.<br /><br />Hace mucho calor para hablar.<br />Se escucha el andar, el paso apagado y sin ruido<br />al pisar la tierrita suelta como talco<br />que se pega en los pies y la pantorrilla,<br />dibujando una media color tierra<br />que reseca los tobillos </div><div align="center">y cuartea los talones.<br /><br />El sol rebota metálico entre las piedras<br />El calor de la siesta te aprieta el cogote y te cierra los ojos<br />La saliva se seca en la boca, </div><div align="center">uno escupe contra una piedra caliente<br />y el espumarajo </div><div align="center">se seca al primer contacto con el pedregullo ardido<br />… o se clava en la tierra seca</div><div align="center">dejando un mini cráter por el que pasa una hormiga<br />como un astronauta en los suelos de marte.<br /><br />A lo lejos se escucha un panzazo contra el agua<br />que suena como un aplauso<br />ahora los yuyos de la orilla son bien altos,<br />y huelen a costa sin cemento<br />a frescor verde<br />...y suenan a zumbido de panal cercano,<br />a pájaro anidando entre los álamos<br />a ramita de viña que creció sola y nadie la arranca,<br />porque todos picotean de sus racimos<br /><br />El compadre respira sin miedo a lo reseco del aire<br />que un kilómetro atrás te dejaba la garganta pastosa.<br /><br />Llena los pulmones despacio,<br />porque acá el aire se saborea.<br />… y sacándose las chancletas para la zambullida,<br />dice su primera palabra de la tarde<br />- Llegamos.<br /><br /><br /><strong>Carlos sandoval<br />23 de enero 2011</strong></div></div>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-72850705430010219502010-11-27T23:57:00.006-03:002010-11-28T16:09:44.138-03:00Aniversario del natalicio<div align="center"><strong></strong></div><br /><div align="left">Acá va un pensamiento en voz alta con motivo de mi "<em>cumplañio" </em>(¿qué otra cosa es este blog, mas que una serie de pensamientos en voz alta?... ¿eh?)</div><br /><div align="left"></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 223px; DISPLAY: block; HEIGHT: 167px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544434617963510914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWao2VvJvFtqdRpB6C9U7e6bZctMBTx4utQzCgwbSHcCpAl-chlDNAoocQBggFBlDNY0vW2PIC1cZCU8tyD7yvHkDZPhg6st4JqDrviF4st_r3VF5V6ACJx-BjN4M-xjBNN9KxRcbjHLaK/s400/velas.jpg" /><br /><div align="left"></div><br /><div align="center"><strong>26 de Noviembre 1968-2010 </strong></div><br /><div align="center"><strong><br /></strong>El pibito tenía una cáscara de sangre seca en la rodilla.<br />Cada tanto la frotaba con saliva para aplacar la picazón.<br />-Soy el niño que usted fue- dijo, y me llevó de la mano hasta una pared con un espejo grande.<br /></div><br /><div align="center">Vi la barba entrecana en mi semblante<br />y los espacios ralos de mi mollera. </div><br /><div align="center"><br />- Es para que vaya perdiendo el miedo- dijo el pibito mascando una manzana roja, mas grande que su cara y recién afanada (lo sé porque huelen distinto, la manzana madura si es robada, es mágica)<br /></div><br /><div align="center">Cierro los ojos frente al espejo y los abro<br />una y otra vez para encontrarme,<br />repentino después de la oscuridad<br />en la intermitencia de los parpadeos:<br />Hay manchas nuevas<br />que el tiempo va a germinar en las mejillas<br />como bandera inequívoca de un desgaste<br />y las canaletas que se ramifican<br />al costado de los ojos cuando sonrío.<br /></div><div align="center">Oscurezco... me olvido un rato de mi<br />y me vuelvo a encontrar entre los velos de madurez<br />que afloran tímidos y despacio<br />en alguna luz perdida que devuelve el espejo.<br />…Y me alumbro de nuevo<br /><br />Quiero adelantarme a la sorpresa<br />que el tiempo estampará sobre el cuero.<br />Quiero aprender a amar<br />a este viejo que estoy empezando a ser.<br /><br />El pibe se pierde espejo adentro<br />con doce diamantes,<br />un casalito de gallinas pigmeas,<br />y una paloma con el ala rota<br />que dormía en los inviernos con el gato y el perro<br /><br />…yo destapo el primer vino de mis cuarenta y dos años. </div><br /><div align="center"></div><br /><div align="left">Carlos Sandoval 26/11/ 2010</div>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-60577297090132869672010-11-08T15:52:00.006-03:002010-11-08T17:00:32.336-03:00De golpe me acordé del invierno<div align="justify">Asi es... de pronto, entre los primeros ardores del aire de noviembre me acordé de un invierno en que dejé inconcluso un paisaje humano... Hoy, 13 años despues, puedo decir que ya está listo (la mierda compadre!! ¿quién dijo que la literatura no lleva tiempo?) </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="center"></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">EL HOMBRE </span></strong>(invierno 1997) </div><div align="center"><br />...Era fácil confundirlo con una bolsa de arpillera, un bulto descolorido a la entrada del hospital.<br />Sentado en el piso, apoyado contra el marco de la puerta de acceso. Cada mano suya descansaba sus palmas abiertas contra el hombro contrario, buscando el calor de un estéril autoabrazo contra los espasmos del frío.<br /><br />Estaba sobre un charquito de orines de color ocre,<br />que brillaba acusando la victoria de la helada<br />sobre todo aquello que la noche del invierno decide besar<br />suspendiendo la vida por unas horas,<br />blanqueándola con su telaraña de hielo.<br /><br />Tenía la espalda encorvada y la cabeza hundida entre las rodillas.<br />El personal ingresaba haciendo flamear las hojas de la puerta doble como en las cantinas de las películas, sin girar la vista hacia el hombre.<br /><br />…A lo mejor la indigencia<br />vuelve invisible a quien la padece,<br />mimetiza a los “nadie” con el entorno<br />para no entorpecer el paisaje<br /><br />Cada tanto inhalaba amenazando tragarse todo el frío de la noche. Tal vez quería devorarse al invierno de un suspiro y devolverlo hecho calor desde sus agónicos bronquios.<br />La gente que salía del hospital, los trabajadores que habían entregado el turno, los que venian a recibir la guardia, los pacientes que salían con algún vendaje en la pierna, o sujetándose el dolor de muelas, o puteando por la falta de medicamentos, apurados todos, tampoco reparaban en el hombre.<br /><br />…A lo mejor el “ser alguien”<br />es susceptible de contagio ante la vista del “nadie”<br />A lo mejor la indigencia, como la conjuntivitis,<br />entra por la vista.<br /><br />Una mujer sale con un crío en brazos. El pibito se quitó un caramelo de la boca y lo soltó en las manos del bulto desparramado en el piso, al que era fácil confundir con una bolsa de arpillera.<br />El hombre intentó una sonrisa desde sus muecas deformes con algún rasgo de humanidad. Hizo un gesto con la bocaza partida y reseca, dejando espacio para la fuga de un hilo de baba que resbalaría por la barbilla como un péndulo semicongelado, vibrando al compás del temblequeo huesudo de las mandíbulas. Fuera del pibe que ya no estaba, nadie mas parecía notarlo.<br /><br />…A lo mejor, la indigencia<br />refleja el revés de lo que uno quisiera<br />o pertenece a una realidad paralela de este mundo<br />A lo mejor es el descarte de los ensayos<br />fallidos de una sociedad opulenta y justa<br />que pasó de largo.<br />A lo mejor no, pero son el espejo<br />donde nadie quiere mirarse<br /><br />A riesgo de la conjuntivitis, y de volverme también invisible o, peor aun, que los espejos me devolvieran la imagen de un pordiosero, opté por mirarlo igual.<br />Mirarlo hasta resolver que hacer.<br />Mirarlo y temblar de frío junto al hombre.<br />Mirarlo... hasta que los ojos duelan. </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-49031465195166722962010-10-28T18:21:00.006-03:002010-11-02T16:19:03.473-03:00Tranquilo flaco, quedamos TODOS nosotros<div align="center">Gracias por todo Flaco... </div><div align="center">tranquilo, quedamos TODOS nosotros</div><br /><br /><div align="center"></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; DISPLAY: block; HEIGHT: 190px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533210698176371330" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjMOK4oJEssQgTOVLAIEw6nY-rs-GiHZ2Ag9bxR8IWd0sqA9FfBXrUfJ1uyBYOuvaKq96ZWnYUwGUm98CHVnUONyGCwPnilo81xQRWOkX-y-1tIgAkYYSe4KxKAofisiRB4TMWqlEDJTuS/s400/nestor.jpg" /><br /><div align="center"></div><p align="left">Vieron algún peronista celebrando la muerte del radical Alfonsín?</p><p align="left">Vieron algún trabajador humilde festejando la muerte del ultraderechista Alsogaray?</p><p align="left">¿Quien es el irrespetuoso, el mal educado?... ¿quien es el ordinario y el groncho entonces?</p><p align="left">El brindis con champagne en las calles de belgrano, barrio norte y recoleta</p><p align="left">los bocinazos y gritos de júbilo al saber el deceso del flaco, </p><p align="left">son el fenómeno conocido como "brutalidad solapada de la clase alta"</p><p align="left">Las pocas bolas, el miedo a nombrarlo, los obligó a evocar al flaco con una letra: <strong>K</strong></p><p align="left">-Se fue "K"- dicen relamiendose el hocico los imbéciles...</p><br />Se fue K, y se regocijan en sus cuevas los curas violadores, los milicos torturadores, el stablishment, los que manipulaban la opinion pública desde un escritiorio a fuerza de negociados tenebrosos.<br /><p>-Se fue K, ahora hay que voltear a la yegua que hace votar a las sirvientas y a las putas- se rien por lo bajo, tal vez temiendo que algún pajaro libre los escuche, y les cague el parabrisas polarizado del auto que los salva de ver las villas al costado de la ruta. </p><p><strong>Se fue K pero antes parió un abecedario completo, manga de giles de goma</strong></p><p>dejó una nueva ley de medios, para que yo ahora pueda libremente escribirte esto.</p><p>recuperó la dignidad de la clase trabajadora</p><p>porque "Empresa recuperada bajo control obrero" no es un insulto sino un orgullo por mas que las señoras arruguen la jeta </p><p>porque ahora los adolescentes se estan calentando por la militancia, mas que por tus boludeces de la TV</p><p>porque los desaparecidos renacen todos los dias con una fuerza devastadora</p><p>que ahoga los eructos de la canallada imperante</p><p>porque las abuelas están encontrando a sus nietos</p><p></p><p><strong>Se fue K, y en el mismo dia que él muere, nace un pibe que al primer mes de vida va a cobrar su salario universal</strong></p><p>¡ Te perdiste la sirvienta barata y el changarín alcohólico!... como te duele</p><p>Es el temor de ya no ser "los dueños de la pelota" lo que les hace la mueca burlona ante la muerte del flaco, porque a los que festejan los estremece desde la epigastralgia hasta la nausea ver el tamaño de los ovarios de la hembra que tenemos a la cabeza de la nación</p><p>Festejá nomas, que tu gloria dura solamente los dos dias de duelo</p><p>...Solo espero que al mirarte al espejo, </p><p>tus manos no estén manchadas con la sangre de los cómplices.</p><p><br /></p>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-46848880295797517052010-08-23T16:44:00.008-03:002010-09-01T21:12:19.492-03:00Los diablos blancos<div align="center">Esta poesía es un fragmento de la novela "Los diablos blancos" (que tal vez salga un dia a la luz con otro nombre)<br />La misma intenta ser un homenaje a aquellos obreros de FRICADER que a principio de los setenta hicieron el primer corte de ruta de la historia de la provincia de Rio negro.<br />Salieron desde JJGomes hasta Chichinales en donde impedían solamente el paso de los camiones cargados con carne deshuesada para el Alto Valle.<br />Estoy en etapa de investigacion y reconstruccion ademas, claro, del vuelo literario ficcional y magico que hay en las aristas de estas cosas.<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 372px; DISPLAY: block; HEIGHT: 244px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://www.anarkismo.net/attachments/nov2009/frigorificos.jpg" /><br /></div><br /><div align="center">LOS DEMONIOS BLANCOS</div><br /><br /><div align="center"><br />Ella se acercó a la ruta y los vio pasar.<br />Traía en las manos una florcita amarilla de las silvestres,<br />esas que salen en cualquier lado y siempre tienen pulgones y mariposas.<br /><br />Pasaron gritando hasta descogotarse en la ruta,<br />aullando consignas inaudibles por el estruendo de motor diesel<br />los tipos del matadero parecían diablos blancos<br />en el camion del ganado,</div><div align="center">amontonados iban,<br />salpicados de sangre y con los machetes en alto.<br /><br />Ella tendría unos siete años,<br />tal vez por eso le parecían todos gigantes,<br />los cuchillos a su vista, mas filosos y mas chcuhchillos<br />y de un rojo más rojo los salpicones de sangre<br />estampada en el fondo blanco de los uniformes<br />Era sangre con mayúsculas,<br />a la que había que mirar con los ojos grandes,<br />porque tanto rojo no le entraba a uno en la vista.<br /><br />Se miró las manos, el color de los pétalos </div><div align="center">le había teñido las yemas de los dedos<br />Entre los rostros amontonados de los huelguitas<br />ella reconoció los ojos cansados de su padre<br />y calculando una fuerza que acaso ni tenía, </div><div align="center">revoleó la flor.<br /></div><div align="center">… Una mano abierta, limpia, </div><div align="center">luminosa entre las demas manos rojas,<br />se abrió para atajar la ternura amarilla,<br />que remolineaba entre el brillo</div><div align="center">ensangrentado de los machetes. </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="left"><em>Carlos Sandoval </em></div><div align="left"><em>Enero 2007... (aún sin fecha de final)</em></div><div align="left"></div><div align="left"></div>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-16224016642797862692010-08-02T18:17:00.006-03:002010-09-05T19:29:57.075-03:00La cruzada de los changarines... Algun día todos verán al super heroe escondido en cada jornalero.<br />De no ser así, entonces habrán de renovarme la patente de loco que hace un tiempo me colgaron. Por si acaso alguno de otros lares haga pié en este blog le aviso que hace por acá, en la punta de la patagonia, un frío de cagarse.<br /><br />Me levante de la siesta con este ruido en la cabeza, espero les guste.<br />Un abrazo, nos vemos<br /><br /><br /><br /><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;">La cruzada de los changarines<br /></span></em></strong><br /><br />Ni bien sale el sol se levanta la helada.<br />Por alguna razón al frío le da vergüenza<br />que el sol lo pille pegado al piso.<br /></div><div align="center">La claridad del día hace que el frío se aleje del suelo<br />y quede suspendido como una nube tiesa,<br />flotando de a perrito en la nada.<br /></div><div align="center">La gente dispersa la neblina al caminar<br />como quien emerge parido del vientre del infierno.<br /><br />Y ahi salen los semidioses,<br />envueltos hasta los ojos<br />duros de ropa en el lomo de la bicicleta<br />respirando por atras de la bufanda<br />los vahos del pencazo<br />de la primer ginebra en ayunas<br />pa calentar el cuerpo<br /><br />Hay que meterle cuerpo<br />al aire quieto del invierno, compadre,<br />y deslizarse por los vapores de la helada.<br /><br />Hay que abrir de un tajo el corazón del frío, compadre,<br />para que no se ensañe con las criaturas<br />ni con los pajaritos.<br /><br />... Mire si nos han hecho gastar<br />en ginebra los inviernos, compadre,<br />antes de ir a la plaza con los demás changarines<br /></div><div align="left"><br /><br /><em><strong>Carlos Sandoval<br /></strong></div></em>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-22031104452216318292010-06-24T16:31:00.014-03:002010-06-24T20:47:35.985-03:00Ecos de la presentación...Como ya es de conocimiento de todos los que transitan este blog ( o sea cuatro o cinco personas y algún ente de inframundo) en Marzo de este año se presentó "La luna y el canal grande"<br /><br />Bueno... la cosa es que recieeen me llegaron algunas fotos de lo acontecido en Marzo acá en Fisque Menuco<br />Ustedes dirán que les parece che, con permiso.<br /><br /><br /><strong>PASEO UNO</strong> Cemar<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaYXzgA34gnXD0jzEvwI3zZLusCRvwwo2WBfmSzNQ-iyHtDrhTaVAZnbzyveHtGaQOZ4-0OCcs0wpL4PkS6BmXhPxIDkgLH-12MOxxiKCS2zlUAir8tTTQOuvrq0FYv9vmu-24yp74Hx20/s1600/Copia+de+P1050510.JPG"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6VJaSdyChO68iQnrrfmKUgUtzaIB9RS_LIFqYq8oDyZ-XuYEowudFJv8mjymjq9nITV03dUyjVzMhr6w_nAfGu6FgHITlKk4IKY9MU5mtX0colxQsVFl6606qjcpUhTuVKC5AzjHJwfzw/s1600/Copia+(2)+de+P1050491.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 395px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486428212308052818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6VJaSdyChO68iQnrrfmKUgUtzaIB9RS_LIFqYq8oDyZ-XuYEowudFJv8mjymjq9nITV03dUyjVzMhr6w_nAfGu6FgHITlKk4IKY9MU5mtX0colxQsVFl6606qjcpUhTuVKC5AzjHJwfzw/s400/Copia+(2)+de+P1050491.JPG" /></a> En medio de tanto pelafustán que se para arriba del palo a decir que la amistad es una costumbre en desuso yo inicié la ceremonia saludando a los ladronzuelos de manzanas verdes y coloradas que le dieron un tinte épico a la niñez (hoy cuarentones todos)<br /><br />Como hijo bien parido, dediqué a mi vieja todo cuanto allí ocurriera (tanto lo bueno, como lo bueno)<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5uLdsFlzsZtcnF4Ra3E1UObhWkqPOl7Cp8Vvfvj8vtrTTA4fpxO0_5pfc1bRKJRqTWDqxtuGSAakW-3CHuMtbHzP-oT7HqF2fxkVfNHtNrukkhWHIIfznpcSP19DOIGH3aQfbsJYn0aYJ/s1600/Copia+de+P1050492.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 270px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486429626583960338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5uLdsFlzsZtcnF4Ra3E1UObhWkqPOl7Cp8Vvfvj8vtrTTA4fpxO0_5pfc1bRKJRqTWDqxtuGSAakW-3CHuMtbHzP-oT7HqF2fxkVfNHtNrukkhWHIIfznpcSP19DOIGH3aQfbsJYn0aYJ/s400/Copia+de+P1050492.JPG" /></a>La realidad que construyo me ha regalado ciertos lujos, como éste<br />Victor Cumio, el poeta gigante sobre cuyos hombros me asomo a ver el mundo, fue el encargado de presentar y convencer a todos de que el libro esta bueno (menudo trabajo mi maestro)<br /><br />La palabra es una "pala que labra",<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi37KqUMr3J6NTUfTKnk1IZGjvw4VDO4XWdxsO7pVTKSpcY8IXlw5vfflqk7UzPrGFiKqCMMsS3dBEXS_ChivRjnQbLuPO6WJnUC0C8nzy3xvC_X20fFyNzspT8U7bUs-g0Mq6tshnxifCb/s1600/Copia+de+P1050510.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 290px; FLOAT: right; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486438435430014050" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi37KqUMr3J6NTUfTKnk1IZGjvw4VDO4XWdxsO7pVTKSpcY8IXlw5vfflqk7UzPrGFiKqCMMsS3dBEXS_ChivRjnQbLuPO6WJnUC0C8nzy3xvC_X20fFyNzspT8U7bUs-g0Mq6tshnxifCb/s400/Copia+de+P1050510.JPG" /></a><br /><br /><br /><p>Victor mostrando las huellas digitales del libro</p><br /><br /><p>con sangre no vengada, desaparecidos que aparecen, </p><br /><br /><p>pibes que caminan sobre el agua</p><br /><br /><p>mujeres incontenibles y abuelas gladiadoras</p><br /><br /><br /><br /><p><br /><br /><br /><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p><strong>PASEO DOS: LA ESQUINA</strong></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmUBpE1zL98whiZwmc3bAMu4D3CzsPYuQamDNcfg4d9YPtLFp3PsL91OfwcifK-cZLzuyZmBWqcd9lpXzptGdzI7vBVH3pgK5kYrzDqaSs4639Bgc5OHNN27TnzoreUmjaZtwEAr32Q-18/s1600/afiche.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 283px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486444082497931346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmUBpE1zL98whiZwmc3bAMu4D3CzsPYuQamDNcfg4d9YPtLFp3PsL91OfwcifK-cZLzuyZmBWqcd9lpXzptGdzI7vBVH3pgK5kYrzDqaSs4639Bgc5OHNN27TnzoreUmjaZtwEAr32Q-18/s400/afiche.JPG" /></a> Tenía muchas ganas de presentarlo ahí, con mis hermanitos guitarreros y cantores de los jueves por la noche.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXOGb2XqRXgQatcaiE8lBXtbDiBEfTqM_CoLFAv-jYoTPOzgsgHjkx8xU_9508Y0UM2EeG8sen2sSRN1LvRdPgWvx70wQuuJ0j5dov6i-NLuvSyofsLKOKehw5QLqvU4Pe-MAJqnQTa71P/s1600/Copia+(2)+de+Gr%C3%A1fCarlo...jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 216px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486444563455191826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXOGb2XqRXgQatcaiE8lBXtbDiBEfTqM_CoLFAv-jYoTPOzgsgHjkx8xU_9508Y0UM2EeG8sen2sSRN1LvRdPgWvx70wQuuJ0j5dov6i-NLuvSyofsLKOKehw5QLqvU4Pe-MAJqnQTa71P/s320/Copia+(2)+de+Gr%C3%A1fCarlo...jpg" /></a><br />Colo y Adrián sacaron unas "musicas que habían ahí, entre los cuentos".<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilWGEVa3i-i0WYrj2dtD5I8V0b0FydT2XhNe8gBuy3qPSHUF2Jo5FwRUMaQjprjPG1oRELcjcjjfKQLOfMDbLcfX-edRRVb33rAp2Q1HxCCD-j83ACUNd7JACwNEj10QkoeTOjlB_Nd-T2/s1600/P1050560.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 315px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486446295432522418" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilWGEVa3i-i0WYrj2dtD5I8V0b0FydT2XhNe8gBuy3qPSHUF2Jo5FwRUMaQjprjPG1oRELcjcjjfKQLOfMDbLcfX-edRRVb33rAp2Q1HxCCD-j83ACUNd7JACwNEj10QkoeTOjlB_Nd-T2/s320/P1050560.JPG" /></a> Estar en la peña del Colo Parra es parecido a cuando amanece, algo lo ilumina todo (del lado de adentro) y entonces se puede ser inmortal por un ratito. </p><p>En las fotos faltaron Anahí Pereyra y Cesar Fernandez. ¡ Ojo al hilo! Cuando ellos tocan y cantan la gente flota. Termina un tema, abris los ojos y estás sentado en cualquier mesa. ¿Para que sirve la peña del Colo entoces, ademas de volar? Para conocer gente, doña, para conocer gente nomás.<br /><br /><br /></p>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-45661556131950729552010-06-09T09:08:00.004-03:002010-06-09T09:24:54.116-03:00Postal de la lluviaSalud!! En virtud de la nublazón que cierra el cielo por estos días acá en el sur, acerco a ustedes esta postal de la lluvia en el alto valle. Espero lo disfruten... cuidense del frío. Un abrazo <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG6Tlrg5QC0qQhyphenhyphenZH-_HtypEQuso_cpyyuqNqQeHjREfPuyOEhOFOAxsX3kPkydZBojvOCHRodGDJfmEVkW2jD7p8jl1xCELufzTTl9o2tHasrHmff8IAU1pXKZVUfsqPocf0Mu0yZWCGZ/s1600/Nublado.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480744765997067490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG6Tlrg5QC0qQhyphenhyphenZH-_HtypEQuso_cpyyuqNqQeHjREfPuyOEhOFOAxsX3kPkydZBojvOCHRodGDJfmEVkW2jD7p8jl1xCELufzTTl9o2tHasrHmff8IAU1pXKZVUfsqPocf0Mu0yZWCGZ/s400/Nublado.jpg" /></a> <p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="LINE-HEIGHT: 200%;font-family:'Times New Roman';font-size:14;" lang="ES-AR" >Lluvia<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></b></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >… Suele pasar que las nubes<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><span style="mso-spacerun: yes"></span>se encajonan entre las bardas<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><span style="mso-spacerun: yes"></span>y quedan cautivas en el valle.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Entonces, la pereza del aire quieto se impregna<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >de manzana madura, de durazno florecido,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >de jarilla y humo blanquecino de cantonera<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >que escupen las salamandras de las casitas.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Las viejas salen apuradas a juntar la ropa<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >del tendal con la alpargata a medio calzar,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >la boca tibia y verde por el mate recién tomado,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >y restos de harina entre las uñas.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Los chacareros fusilan el cielo a cañonazos para espantar la tormenta,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >desflorando el cúmulo nacarado y grisáceo,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >para que el granizo no dañe las cáscaras ni el agua<span style="mso-spacerun: yes"> </span>les pudra la fruta nueva.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Los peones<span style="mso-spacerun: yes"> </span>vuelven del monte frutal<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >cuando el aroma del pasto y las plantas se pone espeso,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >incluso antes que se nuble, como avisando que ahí se viene.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Se arriman tranquilos y despacio hacia las piecitas de adobe<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >(que sirven nada mas que para no dormir a cielo abierto)<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Los últimos que van llegando entreverados en la cortina de lluvia, <o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >embarrados hasta el cogote,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >saludan con un movimiento corto de la cabeza,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >deteniendo la mirada en las mujeres parcas de la chacra.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Un cigarrito... y ahí se sientan, a matear tupido hasta que pare la lluvia.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Mañana habrá que salir a ver cuanto fue lo que dejó en pie la tormenta.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Pero ahora dejá nomás la ventana abierta,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >que entre un poco a la pieza el<span style="mso-spacerun: yes"> </span>aroma<span style="mso-spacerun: yes"> </span>de la lluvia y salga,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >también un poco hacia la chacra, el olor a torta frita.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Alguna brisa empuja las ramas frías del manzano<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >que se inclina como un mendigo contra los cartones del techo,<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >buscando a lo mejor un poco de la tibieza que sale con los aires de la fritanga.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Así es por acá cuando los frutales de la chacra <o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >y el yuyerío de las bardas arman el alboroto, soltando sus olores <o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >para<span style="mso-spacerun: yes"> </span>avisar al mundo que se viene un poco de agua.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >Así es por acá cuando<span style="mso-spacerun: yes"> </span>las nubes oscuras se cierran sobre el valle<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" >…y uno se cree que va a llover para siempre.<o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="left"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="left"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><strong>Carlos Sandoval<o:p></o:p></strong></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="left"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><strong>Mayo 2002</strong></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 200%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoPlainText" align="left"><span style="LINE-HEIGHT: 200%; mso-bidi-: italicfont-family:'Times New Roman';font-size:10;" lang="ES-AR" ><o:p></o:p></span></p>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-43647949797176100822010-05-23T18:52:00.004-03:002010-05-23T19:11:35.680-03:00Reclamo (parte 3)<span style="font-size:130%;">Bien, acá les dejo la última porción de este cuento (en versión abreviada para internet) </span><br /><span style="font-size:130%;">Como verán, no hay imagen que lo ilustre. No pude encontrar algo que, a mi entender, fuera acorde a lo narrado</span><br /><span style="font-size:130%;">...ya saben, vuestro comentario es el alimento de este humilde pero dignísimo blogcito.</span><br /><span style="font-size:130%;">Que lo disfruten, un abrazo </span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br />...Con el ánimo embravecido, los asistentes sostuvieron un debate encarnizado<br />(si es que le cabe el adjetivo a quienes ya no tienen carne alguna) que duró casi hasta el amanecer.<br />Él sabía que ésta no iba a ser una junta más. Lo percibía desde no hace mucho, cuando los integrantes del “Concilio de muertos de Peral Seco” pudieron enterarse, por contadas de los vivos al pie de la tumba, que el doctor Segundo Benigno Correa, nieto del finado Don Benigno y candidato a intendente, había agregado al padrón la lista de los difuntos, y ganó las elecciones.<br />Decidieron entonces hacer valer sus derechos como votantes, con una marcha de protesta hacia el municipio. Benigno acató en silencio la decisión de la mayoría, aunque hubiera preferido no ser parte– Solo seré yo quien hable- Remarcó esta condición previendo el menor daño posible.<br /><br />La asamblea resolvió que los muertos recientes no participarían por cuestiones de salud mental (y de la otra) en el mundo de los vivos. Que no marcharía nadie sin acreditar el tiempo suficiente como para haber sido olvidado por parientes o conocidos.<br />Así empacharon las calles con el andar de sus translúcidas presencias.<br />Metamorfoseados e irreconocibles para sus familiares debido a la polución del tiempo, los que aún faroleaban alguna carne la fueron perdiendo en la marcha merced a los tirones de los perros y los baldazos de agua del viejerío asustado. Los mortales mostraban crucifijos y medallitas bendecidas antes de agredirlos.<br />La fétida procesión pasó en silencio, saludando a los niños y espantando a los perros.<br />Despacio iban, para darle tiempo a los autos y no causar accidentes.<br />Despacio, para que los curiosos se acerquen y los supersticiosos se alejen.<br />Despacio, y la ciudad los vio pasar con la boca abierta.<br /><br />Con aire tieso y altanero entraron al municipio. Nadie los atajó en el pasillo. Desde que se vieron los primeros encaminándose hacia el lugar, los empleados desaparecieron a guarecerse bajo los escritorios, rezando, conteniendo la respiración, rogando que no se los comieran vivos a todos.<br />La placa de metal reluciente imponía respeto en la puerta. “Segundo Benigno Correa. Intendente”<br />Ellos tomaron el pasillo hacia el despacho sin pedir audiencia. Los jirones de algunos atuendos mortuorios se desplazaban barriendo el piso de la recepción.<br />El tipo de traje estaba sentado de espaldas a la puerta, concentrado en el andar interminable de la gente y los autos que se veían desde la ventana, en los pinos de la plaza y el reloj del campanario de la catedral. Cada tanto su ojo izquierdo se cerraba en un espasmo imperceptible haciendo un guiño fugaz hacia la nada.<br />Se escuchó, tímido, un toc toc.<br />Sin molestarse en mirar a la puerta, el hombre contesta al llamado con una pregunta<br />- ¿Si?<br />La puerta se abre y don Benigno Correa asoma los restos de lo que alguna vez fue su cabeza. Aún le flamea un colgajo residual de párpado por encima de su globo ocular, retrayéndose en respuesta al tic del ojo izquierdo. Se le ven los dientes pero no sé si sonríe, no tiene labios.<br />- Señor intendente ¿Podemos pasar?<br /><br /><strong>Carlos Sandoval Junio 2003 </strong>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-51921184915689358742010-05-09T19:58:00.004-03:002010-05-09T20:29:31.942-03:00Letrahue.. Reclamo (parte 2)<span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><em>Lo prometido es deuda... </em><br /><em>Como quien deshoja flores, habré de ir dejando retazos de este cuento del 2003 intitulado (jah!) <strong>Reclamo</strong>, durante tooodo este mes, hasta que no quede nada en el plato </em><br /><em>De paso, mangazo, como verán no encontré imagen (ni propia ni agena) que pueda ilustrar este relato. Agradecería mucho (ya veré como y con qué) si de ustedes saliera la imagen que acompañe este reclamo. </em><br /><em>Ya saben, esto existe porque ustedes están ahí. </em><br /><em>Que lo disfruten... </em><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><em>Un abrazo</em><br /></span><br /></span><br /><br />...- <em>Parece que fue ayer</em> – pensó.<br />Para los muertos, todo parece que fue ayer. Hizo el gesto de respirar como para que algún olor del aire le desvanezca el recuerdo, y ningún aire le llenaba sus pulmones inexistentes. Pero en Benigno Correa la elevación del tórax era tan involuntaria como el tic de su ojo izquierdo, que lo marcó durante toda su vida y persistía junto a él, ahora mas como archivo residual del alma, que por autonomía de los nervios.<br /><br />Pegó un vistazo en redondo, el cielo se cerraba acomodando la escenografía para ambientar la noche. El camposanto se iba quedando quieto. Ya estaba limpio de visitantes, de vendedoras de flores y de viudas que refriegan las placas de metal de las lápidas hasta dejarlas como espejos, mientras le cuentan de nietos, de bueyes perdidos y ausencias. Benigno Correa decidió que ya era el momento y se encaminó hasta el peral seco. Los primeros asistentes ya estaban en torno al árbol...<br /><br />...En el cementerio, después de que se cierran las puertas, las ánimas esparcidas en escondrijos, tumbas y nichos, se reúnen bajo tierra en torno a las raíces de un peral seco, a tratar sus cuestiones de muertos.<br />Es así desde que se hizo el camposanto, dicen, aunque algunos fallecidos cuentan que es desde que se secó el peral que ocupaba el centro del predio, que estaba ahí de antes que el cementerio, de cuando esto era todo chacra. Que había entonces tan pocos muertos, dicen, que con el patio de las casas alcanzaba, y conversaban apoyados en la cerca, de una casa a la otra, cuando el resto del mundo dormía.<br />Cualquier habitante del pueblo de seguro tenía un pariente en este cementerio, y el escarnio entre los vivos era casi siempre comidilla entre los muertos.<br />Benigno Correa sabía que esta no iba a ser una junta mas. La última asamblea había terminado con una escaramuza que empezaron los del osario común y la siguieron todos, sin argumento alguno, por el impulso de hacer algo distinto nomás.<br />Desde entonces quedó él designado para coordinar, mediar y pacificar los encuentros...<br /><br />(CONTINUARÁ...)Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-70506635134818830642010-04-18T21:09:00.006-03:002010-04-18T22:46:50.940-03:00Letrahue Nº 11, Calentar la palabra donde nace el frío, Hoy: ReclamoSalud leyentes!!<br />En el 2003 inicié un cuento llamado "<em><strong>Reclamo"</strong></em>, no me ecuaredo bien en que año lo terminé... Aquí va su fragmento inicial. Espero lo disfruten... <br /><br /><div align="center"><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Reclamo </strong></span></div><br /><br /><div align="center">Recordó el olor de las calas,<br />del aire viciado por la cochambre de emanaciones<br />del cuerpo ese que ya no era suyo,<br />de parafina derretida y café caliente<br />antes de que imagen alguna apareciera en su memoria.<br />Para don Benigno Correa recordar era así,<br />tenía que correr los velos de un sinfín de aromas<br />como laberintos de la conciencia,<br />para llegar a una imagen.<br /><br />Así, después de una tanda de olores previos, lo recodaba a su nieto tapándose la cara con las manos, despeinado y llorando vendavales. Desconsoladas como él, sus fosas nasales soltaban colgajos nacarados que de tanto en tanto se escurrían por entre los dedos y los pelos que cubrían su cara. Se estiraban elásticos y gelatinosos hasta casi cortarse, y volvían nariz adentro cuando el pibito aspiraba con ronquidos, acomodando aire para seguir llorando hasta deshidratarse en el velorio de su abuelo.<br />- Parece que fue ayer – pensó. Para los muertos, todo parece que fue ayer...</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-35458135449293048972010-03-30T22:17:00.003-03:002010-04-01T09:31:48.407-03:00America Bonita- Hoy Susana BacaLa cantora abrtaza el aire<br />y los ojos le amanecen<br />y canta atardeceres<br />y suelta mariposas de las manos<br /><br /><br />... clickeád el título y deleitaos , gentileza de megauploadCarlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-25410039179327904872010-03-21T15:23:00.006-03:002010-03-21T15:48:42.191-03:00Estamos volviendooo!Salud , mis escasos y sufridos lectores. Me ausente por unos dias para concretar (por fiin)un par de fechas con la presentacion de "La luna y el canal grande". (ya les bajaré data, y con ella vendrá un regalito para ustedes.... Chan!)
<br />En el camino me topé con un par de sueños, premoniciones, "dejavuses" y certezas.
<br />Les dejo dos de muestra. Que lo disfruten
<br />un abrazo a todos.
<br />
<br />
<br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9-CX6ow4igiAm2PxSXuL-OOHTrrOTnXKbO3cEyqCSSBwlK5zGJ91fMtAq_Pv7Q2vYnN9QTB4U7VsEcdRcApWyx0jie_4n91k68IE5SQiyW1_Wf0oaGroUP0LPHTSsMKlTKe1-6jI6k9cH/s1600-h/galeria-pescaestelar.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 273px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451158855990965058" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9-CX6ow4igiAm2PxSXuL-OOHTrrOTnXKbO3cEyqCSSBwlK5zGJ91fMtAq_Pv7Q2vYnN9QTB4U7VsEcdRcApWyx0jie_4n91k68IE5SQiyW1_Wf0oaGroUP0LPHTSsMKlTKe1-6jI6k9cH/s400/galeria-pescaestelar.jpg" /></a> <strong><span style="font-size:130%;">Soñar
<br /></span></strong>
<br />... es desprenderse de uno mismo
<br />y sin ataduras ni prejuicios
<br />transitar la sangre misma de una historia,
<br />que no por sencilla, intrascendente o efímera,
<br />dejará de ser mágica.
<br />
<br />Mala virtud del inconsciente, alumbrarme de curiosidad, </p><p>para dejarme luego a la sombra de la intriga
<br />
<br />Te puede infectar del ¨querersaber¨
<br />y dejarte morir, séptico de curiosidad
<br />
<br />(…Soñé que escribía esto)
<br />30/01/2001
<br />21:54 hs
<br /></p>
<br />><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451158036818806914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkRuO8iit15jwM6uA-YCs0C2gb-T_opCuEeUu2ar0hBfI0-IKKuYmPxqQsYVaIdiXpx4CYuQGz8a4hL9j_t9n4YXlOFGd6Lf0nlkGXaPkzARvB3vvJaOyevUH2LaHi-8_3XBRkhD9YGjuS/s320/canciones+de+la+tierra.jpg" /></a>
<br /><strong><span style="font-size:130%;">Legado
<br /></span></strong>
<br />El fuselaje cerrado
<br />De un mundo sin paisajes,
<br />tiene averías
<br />
<br />....esos agujeros por donde se filtra luz,
<br />tenemos que ser nosotros.
<br />20/03/10
<br />
<br />
<br />Imagnes: Pesca estelar (Pablo bernasconi)
<br /> Anahí Pereyra trío (Cancionaes de la tierra)
<br />Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-23604918300645650332010-02-27T15:33:00.005-03:002010-06-05T22:43:17.802-03:00Ruidos de por acá 2 (Mirá donde estamos!!)Aqui va otra de esas tardecitas al pedo en Fisque Menuco<br />Tema: Estoy de vuelta (zamba argentina)<br />Un abrazo para mi madre que canta bonito.<br />Ya lo dije antes, el sonido no es de lo mejor... pero nosotros tampoco.<br />.. Si no anda el video, clickeá el título y te da enlace<br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/D02GkXzn8ss&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/D02GkXzn8ss&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-2574513015635239912010-02-18T17:09:00.012-03:002010-02-21T12:37:14.989-03:00Embrujo materil-Te compro el alma- me dijo el diablo<br />- Se la di a la Negra- Contesté<br /><br />- Por cuanto?<br /><br />- Se la regalé, cuando me cebó el primer mate... hace mas de veinte años<br /><br />Mandinga me puteó con palabras de azufre, clavó los cuernos en la corteza de una higuera y desapareció.<br /><br />...Por lo visto, no se mucho de negocios.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1KB8duxFdpYI7Ox8CE1Eg1p392yo7GCIy-JXzj4kP9ICOsTZjHOlnF41WvJi9JkneYm8Cz5YKUAicTPQm9fnmAxyu6n8PG7kIqKX41MUvX5tuItf_gT6ejc4f44z7ecViSJa2WVEhgqyL/s1600-h/4NOV0~12.jpg"></a><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440033272579975314" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzDQYD1dWD2YPA6apzTT1whB-upZyaFMgYe1hk28Oes7qRUY0cWNhZMJHx6B4_7vcrN906qCrTP1UjhKnbyd-FqZyxXTwdmeQAlUK3q77i8pxalGb-6jE4NQ3E9Swq66dlXikALEBu57dF/s320/4NOV0~12.jpg" /><br /><br /><strong>Embrujo materil (a María Ester Chagallo</strong> <strong>)</strong><br /><br />Algunas canas afloran entre la mata de pelo negro<br />que hoy desenvuelve la toalla.<br />La voz, la piel y la sonrisa en ella son inoxidables,<br />el tiempo resbala en sus contornos<br />y al parecer, aquí solo yo envejezco<br /><br />Sus mates siempre estuvieron en el punto justo.<br />Ella sabe del momento exacto<br />por la música de la pava,<br />por la nubecita de vapor que se estira<br />al levantar un segundo la tapa,<br />por el color y la espuma de la yerba caliente.<br /><br />Ahora el silencio pleno de los dos cuando la siesta,<br />va nombrando con decir del alma<br />lo que ya no hace falta con el decir de boca.<br /><br /><br />Toqué uno de sus dedos, me acuerdo, al recibir el primer mate<br />y un impulso animal me llevó a imaginar por un instante<br />como habrían de ser las caricias regadas por ella,<br />lloviendo tranquilas sobre mi espalda.<br /><br /><br />El mate sirve para que hable el silencio,<br />y en el sigilo de esas horas huerfanas de palabra<br />nos hemos venido llevando a la encerrona del amor inevitable<br /><br /><br />... Fue hace veintrés años ya del primer mate en silencio,<br />y el beso que nadie sabe cual boca buscó primero.<br /><br />Feliz cumple, Negra<br />Texto: Carlos Sandoval 17 de Febrero 2010Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-80289291279046826312010-02-05T09:04:00.005-03:002010-02-05T09:42:40.061-03:00La Mendiga (un poema de mi adolescencia)Las mujeres de febrero son parte del oleo mestizo que diseña postales de este Fisque menuco de nuestro tiempo ("Pantano frío", los nombradores antiguos señalaron hacia acá y dejaron caer ese nombre)<br /><br /><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdgaWsOPs41ZkykVFTJQpZmESCgfkIJHfXpGlmsOY-AIPZlkg25fMWTAuav2I6nc_N8SQ3zIBqwAfBF-fbITn8UL7hHDUoSvX78V8UOqkmOMmTTLbq-Y4sm3WZOlPWy2S8iNO-phBxIn8E/s1600-h/MENDIGA2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 263px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434731274269298402" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdgaWsOPs41ZkykVFTJQpZmESCgfkIJHfXpGlmsOY-AIPZlkg25fMWTAuav2I6nc_N8SQ3zIBqwAfBF-fbITn8UL7hHDUoSvX78V8UOqkmOMmTTLbq-Y4sm3WZOlPWy2S8iNO-phBxIn8E/s400/MENDIGA2.jpg" /></a><br /><br />...La mujer inclinó su cuerpo bruscamente hacia delante.<br />Ahuecó el abdomen y sus costillas sobresalieron<br />dibujándole puntas en los contornos de la camisa ajustada. </p><p><br />El sonido gutural de un eructo interminable<br />rodó por la vereda de tierra seca,<br />se camufló en la aridez del viento caliente<br />y junto con él despeinó un par de sauces de la plaza<br />antes de perderse por entre las calles.<br /><br />La cadera inclinada hacia atrás,<br />las rodillas flexionadas y juntas, rótula con rótula.<br />Los talones bien separados,<br />los pies inclinados hacia el eje<br />buscandose<br />hasta quedar los zapatos punta con punta,<br />como si se estuvieran mirando.<br /><br />Todo el cuerpo encorvado<br />como una medialuna temblorosa de espasmos,<br />con la mirada fija en el suelo,<br />los brazos en asa<br />y las manos apoyadas de palma sobre las rodillas.<br /><br />La arcada fue imperativa,<br />determinante.<br />Detrás de todo aquel protocolo de gestos y sonidos<br />sus labios se abrieron<br />al tope de sus boqueras tirantes<br />y descolgaron una flema viscosa y transparente<br />como jalea (coronada por miles de pequeñas burbujas)<br />que se deslizó sin apuro para dejarse caer, muda y reticente,<br />sobre la tierra seca que Noviembre<br />comenzaba a hostigar con sus ardores.<br /><br />- ¡ Espuma!... ¡Pura espuma! – Gritó entre puteadas la mujer<br />sobándose el abdomen,<br />y se fue, </p><p>hasta verse minúscula<br />en la perspectiva de la calle vacía...<br /><br />Texto: Carlos Sandoval</p><p>Imagen: 4bp.blogspot.com</p>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-12162984396027873932010-01-20T17:25:00.003-03:002010-01-20T17:45:11.571-03:00Òleo mestizoEsta es la segunda entrega de un verano dedicado a las mujeres sin casino ni playa, solo la relación hembra-memoria-pacha mama, y yo acá, aplaudiendolas con el carpo de mis manos descarnadas.<br />Ahi les va otra cuota de mi homenaje<br /><div align="center"><br /><br /></div><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOKverffpe2uLLkNnxpaNiyPoEp0GoyF-S6uD0Th76nafyVmsh7zLYRI2dVU_xem-o5pmyPsep4aKXNNu0c5mcI5uusXBsDovtFMe56pnaABdPWbXBMCYxbNZrS_iEhZTj1QlXdfxEz78z/s1600-h/canciones+m%C3%ADnimas.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; DISPLAY: block; HEIGHT: 189px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428921456414252882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOKverffpe2uLLkNnxpaNiyPoEp0GoyF-S6uD0Th76nafyVmsh7zLYRI2dVU_xem-o5pmyPsep4aKXNNu0c5mcI5uusXBsDovtFMe56pnaABdPWbXBMCYxbNZrS_iEhZTj1QlXdfxEz78z/s400/canciones+m%C3%ADnimas.jpg" /></a></p><p><strong>Oleo Mestizo</strong> </p><p><br />...He visto en sueños<br />una mujer cobriza<br />de ojos como el paisaje,<br />entre terroso y verde de las bardas junto al río.<br /><br />He visto en sueños una mujer<br />capaz de sentir tocando el suelo<br />las huellas del exilio de los anarquistas,<br />los peones tuberculosos de campear ganado entre la nieve<br />Las orejas mutiladas, las mujeres de los pechos secos<br />y los niños arrebatados de sus regazos.<br /><br />He visto una mujer capaz de decir, sin decirlo,<br />que la patagonia respira en el viento<br />con letras de aire y silencio<br /><br />Y la palabra del suelo renace al conocimiento<br />silenciosos de sus hijos.<br /><br />He visto en sueños una mujer cobriza,<br />tan bella como la tierra pudiera concebirla<br />de espaldas de arcilla y tendida en el llano bajo el azul,<br />mirando a la muerte desde sus cálidos ojos pardos<br /><br /><strong>Texto: Carlos Sandoval (26/08/92)</strong></p><p><strong>Imagen: Gentileza de Anahí Pereyra </strong></p>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-56703665485156442072010-01-13T16:20:00.010-03:002010-01-20T17:24:50.316-03:00Difusión: Taller de dramaturgia de Maite Aranzabal<p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:personname st="on" productid="LA CASA DEL"><strong><i><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"></span></i></strong></st1:personname></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><st1:personname st="on" productid="LA CASA DEL"><strong><i><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"></span></i></strong></st1:personname></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><st1:personname st="on" productid="LA CASA DEL"><strong><i><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;">Dejo a consideración de todos esta invitación de la artista local Maite Aranzabal.</span></i></strong></st1:personname></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><st1:personname st="on" productid="LA CASA DEL"><strong><em><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;">...Suerte!!</span></em></strong></st1:personname></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><st1:personname st="on" productid="LA CASA DEL"><strong><i><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"></span></i></strong></st1:personname></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><st1:personname st="on" productid="LA CASA DEL"><strong><i><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;">LA CASA DEL</span></i></strong></st1:personname><strong><i><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"> VIENTO </span></i></strong></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><em><b><span style="font-family:Tahoma;font-size:85%;color:#444444;">"nunca pude superar el viento del oeste, escribo cuando sopla"</span></b></em><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-family:Tahoma;font-size:11;color:#444444;"><br /></span></b><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" >ES UN LUGAR DESTINADO A TALLERES DE ESCRITURA</span></strong><span style="font-size:78%;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"><br /></span></b><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" >2010- MARZO A SEPTIEMBRE. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></strong></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-size:78%;"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; mso-bidi-: PT-BRfont-family:Tahoma;color:#444444;" lang="PT-BR" >DRAMATURGIA A CARGO DE MAITE ARANZABAL </span></strong><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" lang="PT-BR" >: ACTRIZ, DIRECTORA, DRAMATURGA, CLOWN.</span></strong></span><b><span style="FONT-FAMILY: Verdana; mso-bidi-: PT-BRfont-family:Tahoma;color:#444444;" lang="PT-BR" ><br style="mso-special-character: line-break"></span></b></p><ul style="MARGIN-TOP: 0cm" type="disc"><li style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" >En barrio Mosconi, a 6 km de FISKE MENUCO. </span></strong><span style="font-size:78%;"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" >Se te brindarán herramientas para descubrir y estimular tu potencialidad en la escritura</span></strong><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" > </span></strong></span></li><li style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" >MAITE TRABAJÓ CON: ROBERTO COSSA, MAURICIO KARTUN, RICARDO MONTI, RAFAEL SPREGELBURD, LAUTARO VILO, PATRICIA SUAREZ Y OTROS. </span></strong><strong><span style="mso-bidi-font-weight: normal"><o:p></o:p></span></strong></li><li style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" >SÓLO grupos de seis personas. <strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" lang="PT-BR" >DIAS MARTES DE <st1:metricconverter st="on" productid="15 A">15 A</st1:metricconverter> 18 HS</span></strong><span style="font-size:78%;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="FONT-FAMILY: Verdana; mso-bidi-: PT-BRfont-family:Tahoma;color:#444444;" lang="PT-BR" > - </span></b><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" lang="PT-BR" >DIAS JUEVES DE <st1:metricconverter st="on" productid="19.30 A">19.30 A</st1:metricconverter> 22.30 HS</span></strong></span></span></strong></li><li style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" >El costo será de </span></strong><span style="font-size:78%;"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" >120 PESOS MENSUALES</span></strong></span><span style="font-size:78%;"><b><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"><br /></span></b></span><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" >En SEPTIEMBRE cierra el taller con una muestra. Los trabajos generados en el mismno serán ofrecidos a actores y veremos como suenan en sus cuerpos nuestras palabras</span></strong></li><li><div style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;font-size:78%;color:#444444;" >EL 25 DE FEBRERO MAITE LOS LLAMARÁ POR TELEFONO PARA CONFIRMAR E INFORMAR, CUANDO LE ESCRIBAN ENVIEN TAMBIEN SUS TELEFONOS </span></strong></div></li><li style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" ><span style="font-size:78%;">Confirmá tu inscripción antes del 21 DE FEBRERO a este mail </span><a href="mailto:maitearan@hotmail.com"><span style="mso-bidi-font-weight: normal;font-size:78%;" >maitearan@hotmail.com</span></a><span style="font-size:78%;"> <span style="mso-spacerun: yes"></span></span></span></strong><b><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"><br /></span></b><span style="font-size:78%;"><strong><span style="FONT-FAMILY: Verdana; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-: boldfont-family:Tahoma;color:#444444;" >o al teléfono </span></strong><strong><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;">02941 15636952</span></strong></span><b><span style="font-family:Tahoma;color:#444444;"><br style="mso-special-character: line-break"><br style="mso-special-character: line-break"></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><o:p></o:p></b></li></ul>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-72386865339631692152010-01-09T11:42:00.004-03:002010-01-09T11:55:48.882-03:00María...Enero y Febrero los he consagrado a las mujeres, con el permiso o el perdón segun el caso, y el mayor de los amores que se pueda mientras que a mis escritos les de el cuero.<br /><br /><br />Aquí les traigo (nos traigo) a María<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG9zkILvMD2-1oUMdSLIeJoWqIvc5HAfpR2I-NM0e-w-R2ZQ4gmBLc9Hha4vL-HmIELGeTe3dlvxVGju7LtC-IRvsKe5hDyo5gcsXw8DgNXm75FG59bZKMMexY7yu-3O04wWY8SH-gVK_L/s1600-h/d+rivera1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 292px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424751761318197986" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG9zkILvMD2-1oUMdSLIeJoWqIvc5HAfpR2I-NM0e-w-R2ZQ4gmBLc9Hha4vL-HmIELGeTe3dlvxVGju7LtC-IRvsKe5hDyo5gcsXw8DgNXm75FG59bZKMMexY7yu-3O04wWY8SH-gVK_L/s400/d+rivera1.jpg" /></a><br /><br /><p> </p><h1 style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt" lang="ES-TRAD"><em>Traer un pan, y un hijo.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></em></span></h1><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt"><em>Nacer despacio<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>de la última bocanada amarillenta de la tarde<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>Clavar las uñas contra las palmas<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>de tanto apretar las manos en el parto<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em> </em></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em></em></o:p></span> </p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>La noche te despelleja<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>y se cubre con tu piel como una sábana.<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em> </em></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em></em></o:p></span> </p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>El hijo se va, llevando medio pan y media vida,<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoBodyText" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt" lang="ES-TRAD"><em>medio atardecer amarillo y medio corazón<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoBodyText" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt" lang="ES-TRAD"><em>en la mitad justa de tu existencia.<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em> </em></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>La noche se deslizó despacio<o:p></o:p></em></span></p><p style="MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoBodyText2" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt" lang="ES-TRAD"><em> y despacio ahora se te adentra </em></span></p><p style="MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoBodyText2" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt" lang="ES-TRAD"><em> en los huesos y los pulmones.<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em> </em></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>Una bocanada amarilla en la tarde<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>te hizo un trueque:<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>La<span style="mso-spacerun: yes"> </span>mitad de tus fuerzas.<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>Por el ardor de los huesos, y los ahogos<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>que la noche al ensartarse<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>maquina en tus adentros.<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em> </em></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em></em></o:p></span> </p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>María muere a los cincuenta años,<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>y su cadáver ostenta<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>las palmas de sus manos abiertas<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>exhibiendo las cicatrices<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>que sus propias uñas le hicieron<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>cuando en sus entrañas la vida se abrió camino.<o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><o:p><em> </em></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>...Victoriosa sobre la noche y la muerte, <o:p></o:p></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0cm 59.15pt 0pt 0cm" class="MsoNormal" align="center"><span style="FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"><em>María es nosotros.</em></span><span style="FONT-STYLE: normal; FONT-FAMILY: 'Lucida Sans'; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p><p><br />Texto: <em>"Traer un pan"</em> Carlos Sandoval (enero 2008)</p><p>Imagen: <em>"Espalda desnuda de una mujer"</em> (Diego Rivera)</p>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-71403828676231742582009-12-22T21:51:00.003-03:002009-12-22T22:05:26.375-03:00Papá Noel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWMJM5pHTmyFlWJsz6TgwKjvCiLvF5BdGlVW_qme80co4C13dbJmkKPp0lQuF2uduw9kJMrvLM5DWiaIHs5iz7PoLHSNXOtHJ1pQwiJfR8UDoLGl3z4ubxOV6ESnDpMq7k72airmJzgla-/s1600-h/ocho+diciembre012.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418228317059884434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWMJM5pHTmyFlWJsz6TgwKjvCiLvF5BdGlVW_qme80co4C13dbJmkKPp0lQuF2uduw9kJMrvLM5DWiaIHs5iz7PoLHSNXOtHJ1pQwiJfR8UDoLGl3z4ubxOV6ESnDpMq7k72airmJzgla-/s400/ocho+diciembre012.JPG" /></a><strong>Este relato ( incluido en <em>"La luna y el canal grande</em>") es mi saludo de fin de año. Espero lo disfruten y pasen fiestas en paz y armonía, y alegría.... y todo eso.</strong><br /><strong>Un abrazo gigante a todos (ya saben, con brazos laaargos, laaargos) </strong><br /><strong>Nos vemos en el 2010. Felicidades y garcias por estar ahí.</strong><br /><br /><div><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoTitle"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-TRANSFORM: uppercase; FONT-STYLE: normal; COLOR: windowtext; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><strong><span style="font-family:Times New Roman;"> </span></strong></o:p></span></p><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoTitle" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; COLOR: windowtext; FONT-SIZE: 18pt; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><strong><em><span style="font-family:Times New Roman;">Papá Noel<o:p></o:p></span></em></strong></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-STYLE: normal; COLOR: windowtext; FONT-SIZE: 12pt; FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">(En<span style="mso-spacerun: yes"> </span>memoria de mi amigo Eduardo Soto)<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoTitle"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-STYLE: normal; COLOR: windowtext; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><o:p><strong><span style="font-family:Times New Roman;"> </span></strong></o:p></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt" lang="ES-AR"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Papá Noel suda detrás de la barba blanca, entre los fantasmas serpenteantes que el calor despega del cemento. Agitando la campanita en la vereda (a la entrada del kiosco) alguno que otro “jo jo jo” soltado a los transeúntes dejaba escapar vahos de cerveza.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 36pt; tab-stops: list 36.0pt; mso-list: l1 level1 lfo2" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: 'Comic Sans MS'; mso-bidi-font-family: 'Comic Sans MS'; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">Dale un besito… A ver, una risita - Las viejas chochas con la postal<span style="mso-spacerun: yes"> </span>navideña<span style="mso-spacerun: yes"> </span>de los nietitos con el sufrido viejo pascuero. <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">Los pibes arrugan la nariz cuando el gordo los besa, y abanican con la mano dispersando los vapores del fermento. Reminiscencias de lúpulo y cebada se escurren por esa ventana abierta que es la ausencia de dos dientes, y obra en desmedro de la sonrisa de Papá Noel.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">El gordo Soto entró al kiosco y pasó al baño. De cara al espejo se borró el sudor usando la barba postiza como pañuelo. El empleado le hizo una seña desde el mostrador -El dueño salió- Soto encaró el freezer y de un trago liquidó el asunto pendiente con media cerveza que hace unos minutos lo había retado a duelo, disimulada en el estante superior de la heladera, entre los envases llenos para que el patrón no se diera cuenta.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;"> </span></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>El traje rojo y las botas negras concentraban todo el ardor de la hora sin sombra. Y dejaban la impronta del incendio en la planta de los pies, la espalda y las axilas del viejo pascuero. Familias enteras en los autos, con las ventanillas abiertas y abanicándose, lo señalaban desde el infierno que era esperar el semáforo, dejándole antes de partir la sonrisa ilusionada de los niños y el aire socarrón de los conductores. Los vendedores ambulantes rebalsados de pirotecnia ilegal saludaban con cierta solemnidad, conciencia de clase tal vez, o la pena de ver al Cristo ese al rajo del sol en la tarde sin<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Magdalenas que lo refresquen.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Pasan las chicas en bicicleta sonriendo a Papá Noel. El gordo saluda agitando la campanita y entrecerrando los ojos, para enfocar mejor el bamboleo insinuante de las calzas sobre los diminutos asientos. Al centro, hacia la plaza van,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>a buscar un lugar bajo las copas gigantes de los<span style="mso-spacerun: yes"> </span>eucaliptos, y mirar y mostrarse hasta que el sol baje y se pueda respirar en las casitas hacinadas del barrio.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">Papá Noel murió y resucitó varias veces esa tarde entre el calor y la cerveza. Los párpados pegajosos le pesaban. Las botas y el traje le pesaban. El calor,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>y<span style="mso-spacerun: yes"> </span>llevarse puesto<span style="mso-spacerun: yes"> </span>en su propio cuero le pesaba.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">Él los ve pasar y responde a cada saludo -</span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-AR">Que</span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"> lo parió – Pensaba el gordo mientras sonreía<span style="mso-spacerun: yes"> </span>agitando la campanita, harto de la tarde interminable y el caldo hirviente de sus botas negras.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;"> </span></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">Con el crepúsculo fueron llegando. Primero dos tipos pasaron serios frente al kiosco, cargando un par de bultos de trapo arrollados sobre sus espaldas. Un tercero los seguía con un redoblante.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">Papá Noel, serio, los sigue con la mirada y la campanita se agitó cada vez menos hasta quedar en silencio. Toda la vereda fue silencio por un rato.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>– Y la van a hacer nomás- se dijo, mientras intentaba rascarse la planta del pie metiendo un palo en la bota.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Ya se venía avisando, los otros comerciantes por las dudas habían acordado la estrategia de cerrar antes, o poner banderas argentinas en las vidrieras como señal de apoyo. Pero el dueño del kiosco<span style="mso-spacerun: yes"> </span>no quiso tocar<span style="mso-spacerun: yes"> </span>el tema. Fue siempre indiferente, cuando no despectivo hacia esas cosas.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">A pocas cuadras se desplegaban las banderas y llegaban algunos bombos. La manifestación era un hecho.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Papá Noel los conoce, son de la misma repartición pública donde trabaja él, que toma la changa<span style="mso-spacerun: yes"> </span>del kiosco después de cumplir su horario para asegurarse así un ingreso, que por magro que fuera, salvaría algunas papas a la hora del menú navideño.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>El dueño del kiosco volvió a salir, y papá Noel se escabulló por otra cerveza “a cuenta”…<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:personname st="on" productid="La Navidad">La Navidad</st1:PersonName> negra, así la llamaron. Una generosa protesta en la víspera de fin de año a contramano de la calle y del espíritu<span style="mso-spacerun: yes"> </span>navideño. Soto estuvo en la asamblea donde los trabajadores decidieron hacer la<span style="mso-spacerun: yes"> </span>marcha reclamando los<span style="mso-spacerun: yes"> </span>tres meses sin cobrar.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>–</span><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD">Si no pagan para las fiestas se le incendia la provincia</span></i><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">- dijeron al gobernador sus alcahuetes.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 18pt; tab-stops: list 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD" lang="ES-TRAD">Que va, son cuatro idiotas que no tienen huevos</span></i><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">- Contestó éste en ronda de prensa<span style="mso-spacerun: yes"> </span>con<span style="mso-spacerun: yes"> </span>aire<span style="mso-spacerun: yes"> </span>de capo mafia.<o:p></o:p></span></span></p><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText2"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt" lang="ES-AR"><span style="font-family:Times New Roman;">Los ánimos estaban caldeados, Soto sabía que<span style="mso-spacerun: yes"> </span>punteros y ñoquis andaban ya repartiendo sidras y pan dulce a algunos empleados<span style="mso-spacerun: yes"> </span>para tenerlos quietos el día de la marcha. Había que sumar ahora el insulto del gobernador y el alerta por bajo cuerda a<span style="mso-spacerun: yes"> </span>los matones de Comité,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>que solo se movían por trabajos “especiales”.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 18pt; tab-stops: list 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">Es al pedo - dijo Soto en la asamblea - No va a ir nadie, ya están manejando a la gente para eso.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 18pt; tab-stops: list 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">¡A nosotros no nos maneja nadie!- Gritó uno desde el fondo con la mano levantada.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 18pt; tab-stops: list 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">A nosotros nos van a reventar a palos- Sentenció monocorde y por lo bajo el gordo, mirando al piso. Él ya no iba a poner<span style="mso-spacerun: yes"> </span>la cabeza<span style="mso-spacerun: yes"> </span>haciéndose apalear en una marcha que, desde el momento de concebida, se intuía estéril.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;"> </span></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 18pt; tab-stops: list 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">Y la van hacer nomás- Pensó otra vez, y una nueva cerveza helada le bajaba por el esófago como un placebo para la insolación. <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;"> </span></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">Allá desenroscaban un<span style="mso-spacerun: yes"> </span>pasacalle y la gente seguía llegando. El atardecer bajó el voltaje y los comercios fueron prendiendo las luces. <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>La marcha era una gran serpiente<span style="mso-spacerun: yes"> </span>cantando de cordón a cordón,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>zigzagueando lenta por el asfalto. Varias cuadras<span style="mso-spacerun: yes"> </span>de gente a pie encabezadas por un pasacalle <span style="TEXT-TRANSFORM: uppercase">“los cuatro idiotas”</span> devolviendo el insulto oficial. Por entre el platinado de la barba y los rulos<span style="mso-spacerun: yes"> </span>el gordo los vio venir <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">- Son muchos- se dijo pasando la manga roja por la frente para sacar el sudor. Reconoce entre la multitud a sus compañeros de la repartición<span style="mso-spacerun: yes"> </span>que lo saludan<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 18pt; tab-stops: list 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">¡¡Soto!!... ¿Qué hacé?- Le gritan- ¡Gordo!... ¡Mirá el gordo, che!<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>En los oídos del Soto las voces se apagan y se escucha el pulso grave<span style="mso-spacerun: yes"> </span>del bombo por encima de todo rumor. Un retumbo apagado y conmovedor que<span style="mso-spacerun: yes"> </span>hacía temblar las ventanas…<span style="mso-spacerun: yes"> </span>un latido grande… grande.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;"> </span></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>El<span style="mso-spacerun: yes"> </span>tintinear de la campanita, sacudida inconscientemente por su brazo, lo volvió a la realidad. El dueño del quiosco, cruzado de brazos bajo el marco de la puerta los ve pasar –Negros de mierda - pensó en voz alta. <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">Soto lo mira y gira la cabeza hacia la marcha, varias veces va y vuelve con los ojos<span style="mso-spacerun: yes"> </span>sin dejar de sacudir la campanita. Fue un segundo nomás,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>el segundo que tarda la certeza de una existencia en hacerse carne, el segundo fatal o sublime pero ineludible. El corazón le sacudió los botones del disfraz y se limpió por enésima vez la frente con la manga del traje rojo<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 18pt; tab-stops: list 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD">Ma sí, se va a la mierda - Dijo revoleando la campanilla dorada que rodó como un cascabel en las baldosas calientes de la vereda.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-AR"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Se fue, derecho al vientre de la gran bestia<span style="mso-spacerun: yes"> </span>que cantaba con miles gargantas, y se movía lenta con miles de pies en el asfalto. Se calzó a la cintura un bombo que alguien le cedió.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;">La noche revolvía su caldo de sudor en los cueros pegajosos del verano. Las señoras seguían esperando en la vereda del quiosco, cámara en mano para la foto, y los nietitos señalaban absortos hacia la multitud. Alguien saludó el paso de la gente con un aplauso, alguien maldijo meneando la cabeza y en el quiosco se escuchó un portazo, pero eso era cuento viejo.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Papá Noel,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>golpeando un bombo, encabezaba la marcha de protesta hacia la plaza, frente al municipio.<span style="mso-spacerun: yes"> </span></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><strong><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes">texto:Carlos Sandoval (</span></span></span><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> Diciembre 2003)</span></span></span></strong></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"><strong>foto: nuestro pescebre de arcilla (hecho por nos. Guiados por Maria Ester) </strong></span></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span></span><o:p></o:p></span></p></div>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-76949013259364326422009-11-27T12:28:00.004-03:002009-11-27T13:16:08.771-03:00Letrahue Nº 10: Ausencias<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaS9fa4hruzQTFwL1RCNZtJFwWRnvhpvS4zYVd9v4pHy-JrPaAhll7XvhJqOTCysD-MdYldqW3dgIXzwMZy8080aVHpmpgc5yLzFpq46txrHkbdHnTZ-O3X25eWNPy5Cd1HUvwhE49N-ZF/s1600/mojo+jojo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408815633404829826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaS9fa4hruzQTFwL1RCNZtJFwWRnvhpvS4zYVd9v4pHy-JrPaAhll7XvhJqOTCysD-MdYldqW3dgIXzwMZy8080aVHpmpgc5yLzFpq46txrHkbdHnTZ-O3X25eWNPy5Cd1HUvwhE49N-ZF/s400/mojo+jojo.jpg" /></a><br /><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><span style="font-family:Comic Sans MS;"></span></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText" align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 150%;font-size:14;" lang="ES-TRAD" ><em><span style="font-family:Comic Sans MS;"><strong>Reseña del hombre hecho de ausencias<o:p></o:p></strong></span></em></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;">Acostumbrado a las ausencias, el hombre no las sufría. Las contenía silenciosas tripas adentro y cuando amenazaban explotar garganta<span style="mso-spacerun: yes"> </span>afuera, las empujaba con vino y ellas solitas se<span style="mso-spacerun: yes"> </span>adormecían.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-INDENT: -18pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 21.75pt; tab-stops: list 21.75pt; mso-list: l0 level1 lfo1" class="MsoBodyText"><span style="FONT-STYLE: normal;font-family:'Times New Roman';" lang="ES-TRAD" ><span style="mso-list: Ignore">-<span style="FONT: 7pt 'Times New Roman'"> </span></span></span><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;">No es tan malo estar lleno de ausencias –decía- Cuando el hambre aprieta, las soledades se instalan en la panza refrescando los ardores del ayuno.<o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;">En los ratos de pensar, viboreaban las ausencias buscando adentro su lugar verdadero, ahí entre la garganta y el corazón que es donde suele anidarse la angustia. Entonces florecía el síndrome opresivo desmesurado y veloz como la habichuela mágica en el pecho del hombre solo, que<span style="mso-spacerun: yes"> </span>se golpeaba el esternón<span style="mso-spacerun: yes"> </span>y las costillas desacomodando el aposento de los recuerdos que duelen. Conjeturaba que las había <span style="mso-spacerun: yes"></span>espantado hacia otro confín del cuerpo porque no era necesario el tiraje de los músculos accesorios del cuello para la respiración, ni sentía el corazón apretado, ni la garganta amenazaba con llorar cada vez que intentaba palabra. <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;">Se durmió<span style="mso-spacerun: yes"> </span>el hombre un día, preñado de ausencias. Las privaciones no murieron con él, pero se las llevó puestas, pegadas al alma como un abrojo para no sentirse vacío...<span style="mso-spacerun: yes"> </span>y para que nadie tuviera que entorpecer la virtud de estar vivo, haciéndose cargo de ausencias ajenas. <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;"><span style="mso-spacerun: yes"></span>Ejemplo a imitar si los hay, mire... <o:p></o:p></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText" align="center"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;"></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText" align="center"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;"></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText" align="center"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;"><strong>Carlos Sandoval<o:p></o:p></strong></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoBodyText" align="center"><span style="FONT-STYLE: normal" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:Comic Sans MS;"><strong>Invierno- 1993<o:p></o:p></strong></span></span></p><strong>Fotografía : Agustin Sandoval </strong><br /><br /><strong>*Nota: El personaje de la foto, nuestro gato Mojo Jojo, fue quien me contó esta historia<br /></strong>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5474805894290777207.post-53245265577902301862009-11-14T19:37:00.002-03:002009-11-14T20:13:39.451-03:00La luna y el canal grande<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNPgzU3v1Q7g3iU1mJ2Oa3J20-tx7Zc_CLDWBB5m15TbgCBAAbp1alSsbco234FdN5DOlFelLw4g35XG40pBVCYPFHTCuMkRpmB1vmaOVa6BEPNdBPIJpT6nxpaqeK6d7Gjnt4YGF4HNsL/s1600-h/tapas_0002.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 295px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404093128970255442" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNPgzU3v1Q7g3iU1mJ2Oa3J20-tx7Zc_CLDWBB5m15TbgCBAAbp1alSsbco234FdN5DOlFelLw4g35XG40pBVCYPFHTCuMkRpmB1vmaOVa6BEPNdBPIJpT6nxpaqeK6d7Gjnt4YGF4HNsL/s400/tapas_0002.jpg" /></a><strong> Compartan conmigo esta alegría!!</strong><br /><br />Algunos cuentos de este, mi primer libro, llevan casi veinte años mirando hacia afuera desde el silencio. "La luna y el canal grande" estará en la calle en Diciembre. No se que mas decir, che...<br />ahi le va un adelanto<br /><br /><br /><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 489.05pt" class="MsoBodyText2"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; mso-bidi-font-size: 12.0pt" lang="ES-AR">...A don Justiniano Lautaro, Dios le había concedido la gracia de conservar el olfato aun después de muerto. Solía acercarse al pueblo de vez en cuando por las noches,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>para oler flores de contrabando en los jardines, ver la tele de reojo por alguna ventana entreabierta, o escuchar la radio. Sus hermanos<span style="mso-spacerun: yes"> de la fosa común </span>aguardaban pacientemente en un claro del bosque, flotando sobre el rocío al que amorosamente llamaban “alma del frio”. Con cada madrugada, Justiniano Lautaro volvía para contar las noticias del mundo de los vivos, hablando con palabras de aire y silencio, porque es así como hablan los muertos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></p><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 489.05pt" class="MsoBodyText2"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; mso-bidi-font-size: 12.0pt" lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></p><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 489.05pt" class="MsoBodyText2"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; mso-bidi-font-size: 12.0pt" lang="ES-AR">Llegaba a la población, silencioso y hábil mas que invisible. No era del todo traslúcido como la mayoría de los fantasmas, pero la sombra en las noches lo favorecía.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Cuando la cerrazón<span style="mso-spacerun: yes"> </span>estaba en pleno, se aparecía acarreando hilachas que habrían sido alguna vez mortaja.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Llevaba<span style="mso-spacerun: yes"> </span>restos de otras cosas también, que no habían querido desprendérsele del alma y flameaban en su espalda como<span style="mso-spacerun: yes"> </span>flecos de<span style="mso-spacerun: yes"> </span>barrilete... <o:p></o:p></span></p><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES">Impalpable y liviano se escabullía entre los jardines, arrastrado por su gran debilidad: el olor de los jazmines... </span><br /><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"></span><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"> <strong> </strong></span><br /><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"><strong> (Fragmento del cuento "Cuarenta y cuatro" dedicado a Victor Jara-Septiembre 2001)</strong></span><br /><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"><strong></strong></span><br /><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"><strong></strong></span><br /><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt" lang="ES-AR"><span style="mso-spacerun: yes"> ...</span>Un recuerdo fugaz la atravesó cuando hizo pié frente al público: Don Mariano Torres. </span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="LINE-HEIGHT: 150%; FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt" lang="ES-AR">De él se decía que era brujo, porque curaba<span style="mso-spacerun: yes"> </span>la culebrilla con tinta y ceniza, y para el mal de la tristeza<span style="mso-spacerun: yes"> </span>recetaba un fermento de agua y miel macerada durante tres semanas al oscuro. Odiaba los hospitales, la misa y<span style="mso-spacerun: yes"> </span>los milicos, pero brujo no era.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Rosa y el Mariano solían hablar a los gritos con el cerco de por medio casi siempre cuando la siesta, cada uno bajo el alero de su<span style="mso-spacerun: yes"> </span>patio de atrás. Ella dejaba caer sobre un hombro su trenza canosa y larga, se ataba el pañuelo a la cabeza y con el trapo de repasar la mesada agarraba la manija de la pava para no quemarse. Preparaba el<span style="mso-spacerun: yes"> </span>mate dulce con una pizca de toronjil para el corazón y unas hojitas de té<span style="mso-spacerun: yes"> </span>del burro para avivar la pereza de los intestinos. Él se arremangaba el pantalón, acomodaba los pies descalzos en una palangana de agua fresca y se empinaba una cerveza negra. Cada tanto se daba golpecitos en la panza<span style="mso-spacerun: yes"> </span>con la camisa desabrochada, haciendo<span style="mso-spacerun: yes"> </span>vibrar los lunares y las manchas de la vejez, en la flacidez de los cueros sueltos del abdomen.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Hablaban de que por ahí llovía para la nochecita,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>que habría que blanquear las paredes con cal para espantar a las vinchucas. Conversaban<span style="mso-spacerun: yes"> </span>largo de cosas intrascendentes,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>coincidían en<span style="mso-spacerun: yes"> </span>que ponerse viejo era una porquería<span style="mso-spacerun: yes"> </span>y se buscaban con la vista<span style="mso-spacerun: yes"> </span>entrecerrada, acentuando las arrugas de los ojos, para mirarse por entre los reflejos de la tierra caliente a esa hora.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></p></span><p><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"> <strong> (Fragmento de "La rosa del foro"-Junio 2003)</strong></span></p><p><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"></span> </p><p><span style="FONT-FAMILY: 'Comic Sans MS'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"> </span></p>Carlos Sandovalhttp://www.blogger.com/profile/09693933531172936143noreply@blogger.com17