Al sur del sur, parir poesía y cortar alambrados

ANTIPOESÍA (el viento la trajo de mi feisbuc)

2011-07-22T19:28:00.003-03:00

Al mundo lo manejan los hijos de puta,

por eso la gente buena sufre.

Está llena de hijos de puta la calle, la vida, el aire.

Por eso deseo, mis queridos amigos del alma,

que aprendan a ser un poco mas hijos de puta,

tantito como para atajar las oportunidades que nos arrebata la vida

y se las sirve en bandeja a los hijos de puta...

al menos no habrá de quedar todo, como ahora, en manos de tanta mierda...

Perdonen, pero hoy estoy saturado, descompuesto ya,
de los miles de Macris, Barbeitos, Duhaldes y Veranis,

punteros, narcos, acomodados, matones de comité,

chorritos que le afanan al vecino que tambien es pobre,

del medio pelo con aspiración burguesa de la clase alta mercenaria.

Si decimos "asco" nos estigmatizan..
si nos callamos, lo primero que nos quitan es el alma

... Con la úlima arcada en el baño
encontré estas letras flotando en el inodoro...

hubiera querido que sea poesía, pero hoy salió así...
ustedes lo saben amigos..

los quiero.

Dia de la memoria

2011-03-26T11:23:00.007-03:00

Dejé pasar dos dias del 24 de marzo para acomodar la efervescencia que estas cosas activan en los adentros del alma.

Aqui les dejo un fragmento al del cuento "cuarenta y cuatro" (en el 2009 ya hubo en este blog otra parte del cuento) está dedicado a Victor Jara y por extensión, a todos nuestros hermanos desaparecidos.

...Es bueno saber que estan volviendo, los traemos nosotros al escribir o leer cosas como estas.

Para orientarse: El fantasma de Justiniano Lautaro sale de la fosa común, de nochecita, a mirar la tele... lo que sigue está abajito. Que lo disfruten.

...Don Justiniano espiaba de contrabando por una ventana en la que había un jazmín del cabo y una pequeña lavanda en macetas separadas. Miraba el televisor por detrás del hombro de la dueña de casa y el primer plano de un rostro lo congeló. Se quedó estático ahí, a pesar de la gata regordeta que erizaba los pelos del lomo. El general ocupaba la pantalla, asistido por una silla de ruedas. Su uniforme de gala faroleaba cuatro botones de oro en la solapa y ribetes dorados también en las interminables tiras del brazo. El lado derecho de su boca estaba caído y le costaba articular palabras. Cada tanto babeaba. Su brazo derecho también estaba muerto (fatal paradoja) y se lo acomodaba con la izquierda para que no cayera como un trapo al costado de la silla.
Justiniano Lautaro cayó en cuentas de que aquel verdugo brioso y este otro decrépito, eran el mismo
- La puta nomás - pensó- como pasan los años, compadre.
Conjeturó que era lógico que el tiempo pase a través del cuerpo de uno dejando sus estigmas -Pero mayores son las marcas de los asuntos pendientes, compadre. La puta nomas- Le dijo al televisor moviendo el índice.
El fantasma percibió como cada segundo de dolor suyo se filtraba por los tejidos del General, incrementando el deterioro y los achaques.

En el borde inferior de la pantalla, un listón azul con letras rojas daba la primicia: el General tenía pedido de captura. Se veía una calle de alguna ciudad grande. Había gente con carteles, “carcel al déspota” “Carcel al asesino” Todo el mundo sabía también que el General se estaba muriendo ya. Por eso, irónicos carteles desplegaban la frase “Aunque sea por un rato”
Los micrófonos se acercaban a la boca torcida de esa sombra que se creía mas que Dios. Preguntaban de las fosas comunes, las torturas, las ventas de los bebés nacidos en cautiverio y de las desapariciones.
Alguna vez, él supo responder a la primera pregunta diciendo que su país era tan fértil, que hasta los muertos se multiplicaban bajo tierra.
Ahora solo contestaba con soplidos y babeos, en palabras lisiadas de su lengua inerte. Intentaba una seña amenazadora con su izquierda levantada. La derecha oscilaba pendular como un andrajo en su costado. A él, justo a él, la derecha lo abandonó.
Don Justiniano Lautaro entendió que con la fuga de su martirio, también migraba hacia ese cuerpo todo el dolor de sus hermanos. Sin quitar la vista del rostro en la pantalla, pudo leer en los ojos de que éste hombre sabía perfectamente de donde venían sus dolencias. No podía pararlos ya... El General es ahora una esponja en la que convergen absorbidos los dolores ajenos. La baba se le escurre por entre los botones de oro de la solapa y baña las tiras de su jerarquía en el brazo. Era él. Irreconocible. Apagado, pero él. Estaba muerto ya, pero la muerte no lo quería… La vida tampoco.

El fantasma se deslizó veloz hacia el bosque, y la luna lo atravesó como un colador por entre los cuarenta y cuatro orificios que los sicarios del general le abrieran a balazos hace mucho tiempo ya, después de cortarle las manos por poeta, y la lengua por cantor.
Esa madrugada en el claro, el alma del frío brillaba entre los vapores de la hierba amanecida. Ellos cantaron y bailaron de alegría hasta que el sol estuvo alto y los puso invisibles. Cantaron, eso si, con palabras de aire y silencio, porque es así como cantan los muertos.

Poesia que busca nombre

2011-01-23T07:33:00.011-03:00

Salud, mis escasos y sufridos lectores!!
El blog se tomo una licencia de casi dos meses, y acá estamos de nuevo.
Dejo a vuestra consideracion esta caminata sobre el lomo de la siesta, que aun no tiene título.
Propongo a quien lo vea, me sugiera un nombre para este escrito.
Gracias por leer, che, es bueno saber que están ahi.
Espero sus comentarios y aportes para bautizar este trabajo.
Un abrazo

El compadre camina con la remera en la cabeza,
yo me mojo la frente cada tanto con mi botella de agua fresca
Veo en la tierra suelta el rastro de unas torcazas
que salen de los yuyos
buscando las migas de un paquete de galletitas
que alguien tiró en el camino.

El cemento entubando el canal, le arrebató
la geografía accidentada a las orillas
donde se hace pie para volar desde los trampolines de barro
Ahora hay que ir orillando el agua hasta la ruta seis para volver a lo agreste
y mirar de reojo la frescura transparente del caudal al costado,
cercana,

bellísima,

intocable.

Hace mucho calor para hablar.
Se escucha el andar, el paso apagado y sin ruido
al pisar la tierrita suelta como talco
que se pega en los pies y la pantorrilla,
dibujando una media color tierra
que reseca los tobillos

y cuartea los talones.

El sol rebota metálico entre las piedras
El calor de la siesta te aprieta el cogote y te cierra los ojos
La saliva se seca en la boca,

uno escupe contra una piedra caliente
y el espumarajo

se seca al primer contacto con el pedregullo ardido
… o se clava en la tierra seca

dejando un mini cráter por el que pasa una hormiga
como un astronauta en los suelos de marte.

A lo lejos se escucha un panzazo contra el agua
que suena como un aplauso
ahora los yuyos de la orilla son bien altos,
y huelen a costa sin cemento
a frescor verde
...y suenan a zumbido de panal cercano,
a pájaro anidando entre los álamos
a ramita de viña que creció sola y nadie la arranca,
porque todos picotean de sus racimos

El compadre respira sin miedo a lo reseco del aire
que un kilómetro atrás te dejaba la garganta pastosa.

Llena los pulmones despacio,
porque acá el aire se saborea.
… y sacándose las chancletas para la zambullida,
dice su primera palabra de la tarde
- Llegamos.

Carlos sandoval
23 de enero 2011

Aniversario del natalicio

2010-11-27T23:57:00.006-03:00

Acá va un pensamiento en voz alta con motivo de mi "cumplañio" (¿qué otra cosa es este blog, mas que una serie de pensamientos en voz alta?... ¿eh?)

26 de Noviembre 1968-2010

El pibito tenía una cáscara de sangre seca en la rodilla.
Cada tanto la frotaba con saliva para aplacar la picazón.
-Soy el niño que usted fue- dijo, y me llevó de la mano hasta una pared con un espejo grande.

Vi la barba entrecana en mi semblante
y los espacios ralos de mi mollera.

- Es para que vaya perdiendo el miedo- dijo el pibito mascando una manzana roja, mas grande que su cara y recién afanada (lo sé porque huelen distinto, la manzana madura si es robada, es mágica)

Cierro los ojos frente al espejo y los abro
una y otra vez para encontrarme,
repentino después de la oscuridad
en la intermitencia de los parpadeos:
Hay manchas nuevas
que el tiempo va a germinar en las mejillas
como bandera inequívoca de un desgaste
y las canaletas que se ramifican
al costado de los ojos cuando sonrío.

Oscurezco... me olvido un rato de mi
y me vuelvo a encontrar entre los velos de madurez
que afloran tímidos y despacio
en alguna luz perdida que devuelve el espejo.
…Y me alumbro de nuevo

Quiero adelantarme a la sorpresa
que el tiempo estampará sobre el cuero.
Quiero aprender a amar
a este viejo que estoy empezando a ser.

El pibe se pierde espejo adentro
con doce diamantes,
un casalito de gallinas pigmeas,
y una paloma con el ala rota
que dormía en los inviernos con el gato y el perro

…yo destapo el primer vino de mis cuarenta y dos años.

Carlos Sandoval 26/11/ 2010

De golpe me acordé del invierno

2010-11-08T15:52:00.006-03:00

Asi es... de pronto, entre los primeros ardores del aire de noviembre me acordé de un invierno en que dejé inconcluso un paisaje humano... Hoy, 13 años despues, puedo decir que ya está listo (la mierda compadre!! ¿quién dijo que la literatura no lleva tiempo?)

EL HOMBRE (invierno 1997)

...Era fácil confundirlo con una bolsa de arpillera, un bulto descolorido a la entrada del hospital.
Sentado en el piso, apoyado contra el marco de la puerta de acceso. Cada mano suya descansaba sus palmas abiertas contra el hombro contrario, buscando el calor de un estéril autoabrazo contra los espasmos del frío.

Estaba sobre un charquito de orines de color ocre,
que brillaba acusando la victoria de la helada
sobre todo aquello que la noche del invierno decide besar
suspendiendo la vida por unas horas,
blanqueándola con su telaraña de hielo.

Tenía la espalda encorvada y la cabeza hundida entre las rodillas.
El personal ingresaba haciendo flamear las hojas de la puerta doble como en las cantinas de las películas, sin girar la vista hacia el hombre.

…A lo mejor la indigencia
vuelve invisible a quien la padece,
mimetiza a los “nadie” con el entorno
para no entorpecer el paisaje

Cada tanto inhalaba amenazando tragarse todo el frío de la noche. Tal vez quería devorarse al invierno de un suspiro y devolverlo hecho calor desde sus agónicos bronquios.
La gente que salía del hospital, los trabajadores que habían entregado el turno, los que venian a recibir la guardia, los pacientes que salían con algún vendaje en la pierna, o sujetándose el dolor de muelas, o puteando por la falta de medicamentos, apurados todos, tampoco reparaban en el hombre.

…A lo mejor el “ser alguien”
es susceptible de contagio ante la vista del “nadie”
A lo mejor la indigencia, como la conjuntivitis,
entra por la vista.

Una mujer sale con un crío en brazos. El pibito se quitó un caramelo de la boca y lo soltó en las manos del bulto desparramado en el piso, al que era fácil confundir con una bolsa de arpillera.
El hombre intentó una sonrisa desde sus muecas deformes con algún rasgo de humanidad. Hizo un gesto con la bocaza partida y reseca, dejando espacio para la fuga de un hilo de baba que resbalaría por la barbilla como un péndulo semicongelado, vibrando al compás del temblequeo huesudo de las mandíbulas. Fuera del pibe que ya no estaba, nadie mas parecía notarlo.

…A lo mejor, la indigencia
refleja el revés de lo que uno quisiera
o pertenece a una realidad paralela de este mundo
A lo mejor es el descarte de los ensayos
fallidos de una sociedad opulenta y justa
que pasó de largo.
A lo mejor no, pero son el espejo
donde nadie quiere mirarse

A riesgo de la conjuntivitis, y de volverme también invisible o, peor aun, que los espejos me devolvieran la imagen de un pordiosero, opté por mirarlo igual.
Mirarlo hasta resolver que hacer.
Mirarlo y temblar de frío junto al hombre.
Mirarlo... hasta que los ojos duelan.

Tranquilo flaco, quedamos TODOS nosotros

2010-10-28T18:21:00.006-03:00

Gracias por todo Flaco...

tranquilo, quedamos TODOS nosotros

Vieron algún peronista celebrando la muerte del radical Alfonsín?

Vieron algún trabajador humilde festejando la muerte del ultraderechista Alsogaray?

¿Quien es el irrespetuoso, el mal educado?... ¿quien es el ordinario y el groncho entonces?

El brindis con champagne en las calles de belgrano, barrio norte y recoleta

los bocinazos y gritos de júbilo al saber el deceso del flaco,

son el fenómeno conocido como "brutalidad solapada de la clase alta"

Las pocas bolas, el miedo a nombrarlo, los obligó a evocar al flaco con una letra: K

-Se fue "K"- dicen relamiendose el hocico los imbéciles...

Se fue K, y se regocijan en sus cuevas los curas violadores, los milicos torturadores, el stablishment, los que manipulaban la opinion pública desde un escritiorio a fuerza de negociados tenebrosos.

-Se fue K, ahora hay que voltear a la yegua que hace votar a las sirvientas y a las putas- se rien por lo bajo, tal vez temiendo que algún pajaro libre los escuche, y les cague el parabrisas polarizado del auto que los salva de ver las villas al costado de la ruta.

Se fue K pero antes parió un abecedario completo, manga de giles de goma

dejó una nueva ley de medios, para que yo ahora pueda libremente escribirte esto.

recuperó la dignidad de la clase trabajadora

porque "Empresa recuperada bajo control obrero" no es un insulto sino un orgullo por mas que las señoras arruguen la jeta

porque ahora los adolescentes se estan calentando por la militancia, mas que por tus boludeces de la TV

porque los desaparecidos renacen todos los dias con una fuerza devastadora

que ahoga los eructos de la canallada imperante

porque las abuelas están encontrando a sus nietos

Se fue K, y en el mismo dia que él muere, nace un pibe que al primer mes de vida va a cobrar su salario universal

¡ Te perdiste la sirvienta barata y el changarín alcohólico!... como te duele

Es el temor de ya no ser "los dueños de la pelota" lo que les hace la mueca burlona ante la muerte del flaco, porque a los que festejan los estremece desde la epigastralgia hasta la nausea ver el tamaño de los ovarios de la hembra que tenemos a la cabeza de la nación

Festejá nomas, que tu gloria dura solamente los dos dias de duelo

...Solo espero que al mirarte al espejo,

tus manos no estén manchadas con la sangre de los cómplices.

Los diablos blancos

2010-08-23T16:44:00.008-03:00

Esta poesía es un fragmento de la novela "Los diablos blancos" (que tal vez salga un dia a la luz con otro nombre)
La misma intenta ser un homenaje a aquellos obreros de FRICADER que a principio de los setenta hicieron el primer corte de ruta de la historia de la provincia de Rio negro.
Salieron desde JJGomes hasta Chichinales en donde impedían solamente el paso de los camiones cargados con carne deshuesada para el Alto Valle.
Estoy en etapa de investigacion y reconstruccion ademas, claro, del vuelo literario ficcional y magico que hay en las aristas de estas cosas.

LOS DEMONIOS BLANCOS

Ella se acercó a la ruta y los vio pasar.
Traía en las manos una florcita amarilla de las silvestres,
esas que salen en cualquier lado y siempre tienen pulgones y mariposas.

Pasaron gritando hasta descogotarse en la ruta,
aullando consignas inaudibles por el estruendo de motor diesel
los tipos del matadero parecían diablos blancos
en el camion del ganado,

amontonados iban,
salpicados de sangre y con los machetes en alto.

Ella tendría unos siete años,
tal vez por eso le parecían todos gigantes,
los cuchillos a su vista, mas filosos y mas chcuhchillos
y de un rojo más rojo los salpicones de sangre
estampada en el fondo blanco de los uniformes
Era sangre con mayúsculas,
a la que había que mirar con los ojos grandes,
porque tanto rojo no le entraba a uno en la vista.

Se miró las manos, el color de los pétalos

le había teñido las yemas de los dedos
Entre los rostros amontonados de los huelguitas
ella reconoció los ojos cansados de su padre
y calculando una fuerza que acaso ni tenía,

revoleó la flor.

… Una mano abierta, limpia,

luminosa entre las demas manos rojas,
se abrió para atajar la ternura amarilla,
que remolineaba entre el brillo

ensangrentado de los machetes.

Carlos Sandoval

Enero 2007... (aún sin fecha de final)

La cruzada de los changarines

2010-08-02T18:17:00.006-03:00

... Algun día todos verán al super heroe escondido en cada jornalero.
De no ser así, entonces habrán de renovarme la patente de loco que hace un tiempo me colgaron. Por si acaso alguno de otros lares haga pié en este blog le aviso que hace por acá, en la punta de la patagonia, un frío de cagarse.

Me levante de la siesta con este ruido en la cabeza, espero les guste.
Un abrazo, nos vemos

La cruzada de los changarines

Ni bien sale el sol se levanta la helada.
Por alguna razón al frío le da vergüenza
que el sol lo pille pegado al piso.

La claridad del día hace que el frío se aleje del suelo
y quede suspendido como una nube tiesa,
flotando de a perrito en la nada.

La gente dispersa la neblina al caminar
como quien emerge parido del vientre del infierno.

Y ahi salen los semidioses,
envueltos hasta los ojos
duros de ropa en el lomo de la bicicleta
respirando por atras de la bufanda
los vahos del pencazo
de la primer ginebra en ayunas
pa calentar el cuerpo

Hay que meterle cuerpo
al aire quieto del invierno, compadre,
y deslizarse por los vapores de la helada.

Hay que abrir de un tajo el corazón del frío, compadre,
para que no se ensañe con las criaturas
ni con los pajaritos.

... Mire si nos han hecho gastar
en ginebra los inviernos, compadre,
antes de ir a la plaza con los demás changarines

Carlos Sandoval

Ecos de la presentación...

2010-06-24T16:31:00.014-03:00

Como ya es de conocimiento de todos los que transitan este blog ( o sea cuatro o cinco personas y algún ente de inframundo) en Marzo de este año se presentó "La luna y el canal grande"

Bueno... la cosa es que recieeen me llegaron algunas fotos de lo acontecido en Marzo acá en Fisque Menuco
Ustedes dirán que les parece che, con permiso.

PASEO UNO Cemar

En medio de tanto pelafustán que se para arriba del palo a decir que la amistad es una costumbre en desuso yo inicié la ceremonia saludando a los ladronzuelos de manzanas verdes y coloradas que le dieron un tinte épico a la niñez (hoy cuarentones todos)

Como hijo bien parido, dediqué a mi vieja todo cuanto allí ocurriera (tanto lo bueno, como lo bueno)

La realidad que construyo me ha regalado ciertos lujos, como éste
Victor Cumio, el poeta gigante sobre cuyos hombros me asomo a ver el mundo, fue el encargado de presentar y convencer a todos de que el libro esta bueno (menudo trabajo mi maestro)

La palabra es una "pala que labra",

Victor mostrando las huellas digitales del libro

con sangre no vengada, desaparecidos que aparecen,

pibes que caminan sobre el agua

mujeres incontenibles y abuelas gladiadoras

PASEO DOS: LA ESQUINA

Tenía muchas ganas de presentarlo ahí, con mis hermanitos guitarreros y cantores de los jueves por la noche.

Colo y Adrián sacaron unas "musicas que habían ahí, entre los cuentos".
Estar en la peña del Colo Parra es parecido a cuando amanece, algo lo ilumina todo (del lado de adentro) y entonces se puede ser inmortal por un ratito.

En las fotos faltaron Anahí Pereyra y Cesar Fernandez. ¡ Ojo al hilo! Cuando ellos tocan y cantan la gente flota. Termina un tema, abris los ojos y estás sentado en cualquier mesa. ¿Para que sirve la peña del Colo entoces, ademas de volar? Para conocer gente, doña, para conocer gente nomás.

Postal de la lluvia

2010-06-09T09:08:00.004-03:00

Salud!! En virtud de la nublazón que cierra el cielo por estos días acá en el sur, acerco a ustedes esta postal de la lluvia en el alto valle. Espero lo disfruten... cuidense del frío. Un abrazo

Lluvia

… Suele pasar que las nubes

se encajonan entre las bardas

y quedan cautivas en el valle.

Entonces, la pereza del aire quieto se impregna

de manzana madura, de durazno florecido,

de jarilla y humo blanquecino de cantonera

que escupen las salamandras de las casitas.

Las viejas salen apuradas a juntar la ropa

del tendal con la alpargata a medio calzar,

la boca tibia y verde por el mate recién tomado,

y restos de harina entre las uñas.

Los chacareros fusilan el cielo a cañonazos para espantar la tormenta,

desflorando el cúmulo nacarado y grisáceo,

para que el granizo no dañe las cáscaras ni el agua les pudra la fruta nueva.

Los peones vuelven del monte frutal

cuando el aroma del pasto y las plantas se pone espeso,

incluso antes que se nuble, como avisando que ahí se viene.

Se arriman tranquilos y despacio hacia las piecitas de adobe

(que sirven nada mas que para no dormir a cielo abierto)

Los últimos que van llegando entreverados en la cortina de lluvia,

embarrados hasta el cogote,

saludan con un movimiento corto de la cabeza,

deteniendo la mirada en las mujeres parcas de la chacra.

Un cigarrito... y ahí se sientan, a matear tupido hasta que pare la lluvia.

Mañana habrá que salir a ver cuanto fue lo que dejó en pie la tormenta.

Pero ahora dejá nomás la ventana abierta,

que entre un poco a la pieza el aroma de la lluvia y salga,

también un poco hacia la chacra, el olor a torta frita.

Alguna brisa empuja las ramas frías del manzano

que se inclina como un mendigo contra los cartones del techo,

buscando a lo mejor un poco de la tibieza que sale con los aires de la fritanga.

Así es por acá cuando los frutales de la chacra

y el yuyerío de las bardas arman el alboroto, soltando sus olores

para avisar al mundo que se viene un poco de agua.

Así es por acá cuando las nubes oscuras se cierran sobre el valle

…y uno se cree que va a llover para siempre.

Carlos Sandoval

Mayo 2002

Reclamo (parte 3)

2010-05-23T18:52:00.004-03:00

Bien, acá les dejo la última porción de este cuento (en versión abreviada para internet)
Como verán, no hay imagen que lo ilustre. No pude encontrar algo que, a mi entender, fuera acorde a lo narrado
...ya saben, vuestro comentario es el alimento de este humilde pero dignísimo blogcito.
Que lo disfruten, un abrazo

...Con el ánimo embravecido, los asistentes sostuvieron un debate encarnizado
(si es que le cabe el adjetivo a quienes ya no tienen carne alguna) que duró casi hasta el amanecer.
Él sabía que ésta no iba a ser una junta más. Lo percibía desde no hace mucho, cuando los integrantes del “Concilio de muertos de Peral Seco” pudieron enterarse, por contadas de los vivos al pie de la tumba, que el doctor Segundo Benigno Correa, nieto del finado Don Benigno y candidato a intendente, había agregado al padrón la lista de los difuntos, y ganó las elecciones.
Decidieron entonces hacer valer sus derechos como votantes, con una marcha de protesta hacia el municipio. Benigno acató en silencio la decisión de la mayoría, aunque hubiera preferido no ser parte– Solo seré yo quien hable- Remarcó esta condición previendo el menor daño posible.

La asamblea resolvió que los muertos recientes no participarían por cuestiones de salud mental (y de la otra) en el mundo de los vivos. Que no marcharía nadie sin acreditar el tiempo suficiente como para haber sido olvidado por parientes o conocidos.
Así empacharon las calles con el andar de sus translúcidas presencias.
Metamorfoseados e irreconocibles para sus familiares debido a la polución del tiempo, los que aún faroleaban alguna carne la fueron perdiendo en la marcha merced a los tirones de los perros y los baldazos de agua del viejerío asustado. Los mortales mostraban crucifijos y medallitas bendecidas antes de agredirlos.
La fétida procesión pasó en silencio, saludando a los niños y espantando a los perros.
Despacio iban, para darle tiempo a los autos y no causar accidentes.
Despacio, para que los curiosos se acerquen y los supersticiosos se alejen.
Despacio, y la ciudad los vio pasar con la boca abierta.

Con aire tieso y altanero entraron al municipio. Nadie los atajó en el pasillo. Desde que se vieron los primeros encaminándose hacia el lugar, los empleados desaparecieron a guarecerse bajo los escritorios, rezando, conteniendo la respiración, rogando que no se los comieran vivos a todos.
La placa de metal reluciente imponía respeto en la puerta. “Segundo Benigno Correa. Intendente”
Ellos tomaron el pasillo hacia el despacho sin pedir audiencia. Los jirones de algunos atuendos mortuorios se desplazaban barriendo el piso de la recepción.
El tipo de traje estaba sentado de espaldas a la puerta, concentrado en el andar interminable de la gente y los autos que se veían desde la ventana, en los pinos de la plaza y el reloj del campanario de la catedral. Cada tanto su ojo izquierdo se cerraba en un espasmo imperceptible haciendo un guiño fugaz hacia la nada.
Se escuchó, tímido, un toc toc.
Sin molestarse en mirar a la puerta, el hombre contesta al llamado con una pregunta
- ¿Si?
La puerta se abre y don Benigno Correa asoma los restos de lo que alguna vez fue su cabeza. Aún le flamea un colgajo residual de párpado por encima de su globo ocular, retrayéndose en respuesta al tic del ojo izquierdo. Se le ven los dientes pero no sé si sonríe, no tiene labios.
- Señor intendente ¿Podemos pasar?

Carlos Sandoval Junio 2003

Letrahue.. Reclamo (parte 2)

2010-05-09T19:58:00.004-03:00

Lo prometido es deuda...
Como quien deshoja flores, habré de ir dejando retazos de este cuento del 2003 intitulado (jah!) Reclamo, durante tooodo este mes, hasta que no quede nada en el plato
De paso, mangazo, como verán no encontré imagen (ni propia ni agena) que pueda ilustrar este relato. Agradecería mucho (ya veré como y con qué) si de ustedes saliera la imagen que acompañe este reclamo.
Ya saben, esto existe porque ustedes están ahí.
Que lo disfruten...
Un abrazo

...- Parece que fue ayer – pensó.
Para los muertos, todo parece que fue ayer. Hizo el gesto de respirar como para que algún olor del aire le desvanezca el recuerdo, y ningún aire le llenaba sus pulmones inexistentes. Pero en Benigno Correa la elevación del tórax era tan involuntaria como el tic de su ojo izquierdo, que lo marcó durante toda su vida y persistía junto a él, ahora mas como archivo residual del alma, que por autonomía de los nervios.

Pegó un vistazo en redondo, el cielo se cerraba acomodando la escenografía para ambientar la noche. El camposanto se iba quedando quieto. Ya estaba limpio de visitantes, de vendedoras de flores y de viudas que refriegan las placas de metal de las lápidas hasta dejarlas como espejos, mientras le cuentan de nietos, de bueyes perdidos y ausencias. Benigno Correa decidió que ya era el momento y se encaminó hasta el peral seco. Los primeros asistentes ya estaban en torno al árbol...

...En el cementerio, después de que se cierran las puertas, las ánimas esparcidas en escondrijos, tumbas y nichos, se reúnen bajo tierra en torno a las raíces de un peral seco, a tratar sus cuestiones de muertos.
Es así desde que se hizo el camposanto, dicen, aunque algunos fallecidos cuentan que es desde que se secó el peral que ocupaba el centro del predio, que estaba ahí de antes que el cementerio, de cuando esto era todo chacra. Que había entonces tan pocos muertos, dicen, que con el patio de las casas alcanzaba, y conversaban apoyados en la cerca, de una casa a la otra, cuando el resto del mundo dormía.
Cualquier habitante del pueblo de seguro tenía un pariente en este cementerio, y el escarnio entre los vivos era casi siempre comidilla entre los muertos.
Benigno Correa sabía que esta no iba a ser una junta mas. La última asamblea había terminado con una escaramuza que empezaron los del osario común y la siguieron todos, sin argumento alguno, por el impulso de hacer algo distinto nomás.
Desde entonces quedó él designado para coordinar, mediar y pacificar los encuentros...

(CONTINUARÁ...)

Letrahue Nº 11, Calentar la palabra donde nace el frío, Hoy: Reclamo

2010-04-18T21:09:00.006-03:00

Salud leyentes!!
En el 2003 inicié un cuento llamado "Reclamo", no me ecuaredo bien en que año lo terminé... Aquí va su fragmento inicial. Espero lo disfruten...

Reclamo

Recordó el olor de las calas,
del aire viciado por la cochambre de emanaciones
del cuerpo ese que ya no era suyo,
de parafina derretida y café caliente
antes de que imagen alguna apareciera en su memoria.
Para don Benigno Correa recordar era así,
tenía que correr los velos de un sinfín de aromas
como laberintos de la conciencia,
para llegar a una imagen.

Así, después de una tanda de olores previos, lo recodaba a su nieto tapándose la cara con las manos, despeinado y llorando vendavales. Desconsoladas como él, sus fosas nasales soltaban colgajos nacarados que de tanto en tanto se escurrían por entre los dedos y los pelos que cubrían su cara. Se estiraban elásticos y gelatinosos hasta casi cortarse, y volvían nariz adentro cuando el pibito aspiraba con ronquidos, acomodando aire para seguir llorando hasta deshidratarse en el velorio de su abuelo.
- Parece que fue ayer – pensó. Para los muertos, todo parece que fue ayer...

America Bonita- Hoy Susana Baca

2010-03-30T22:17:00.003-03:00

La cantora abrtaza el aire
y los ojos le amanecen
y canta atardeceres
y suelta mariposas de las manos

... clickeád el título y deleitaos , gentileza de megaupload

Estamos volviendooo!

2010-03-21T15:23:00.006-03:00

Salud , mis escasos y sufridos lectores. Me ausente por unos dias para concretar (por fiin)un par de fechas con la presentacion de "La luna y el canal grande". (ya les bajaré data, y con ella vendrá un regalito para ustedes.... Chan!)
En el camino me topé con un par de sueños, premoniciones, "dejavuses" y certezas.
Les dejo dos de muestra. Que lo disfruten
un abrazo a todos.

Soñar

... es desprenderse de uno mismo
y sin ataduras ni prejuicios
transitar la sangre misma de una historia,
que no por sencilla, intrascendente o efímera,
dejará de ser mágica.

Mala virtud del inconsciente, alumbrarme de curiosidad,

para dejarme luego a la sombra de la intriga

Te puede infectar del ¨querersaber¨
y dejarte morir, séptico de curiosidad

(…Soñé que escribía esto)
30/01/2001
21:54 hs

>
Legado

El fuselaje cerrado
De un mundo sin paisajes,
tiene averías

....esos agujeros por donde se filtra luz,
tenemos que ser nosotros.
20/03/10

Imagnes: Pesca estelar (Pablo bernasconi)
Anahí Pereyra trío (Cancionaes de la tierra)

Ruidos de por acá 2 (Mirá donde estamos!!)

2010-02-27T15:33:00.005-03:00

Aqui va otra de esas tardecitas al pedo en Fisque Menuco
Tema: Estoy de vuelta (zamba argentina)
Un abrazo para mi madre que canta bonito.
Ya lo dije antes, el sonido no es de lo mejor... pero nosotros tampoco.
.. Si no anda el video, clickeá el título y te da enlace

Embrujo materil

2010-02-18T17:09:00.012-03:00

-Te compro el alma- me dijo el diablo
- Se la di a la Negra- Contesté

- Por cuanto?

- Se la regalé, cuando me cebó el primer mate... hace mas de veinte años

Mandinga me puteó con palabras de azufre, clavó los cuernos en la corteza de una higuera y desapareció.

...Por lo visto, no se mucho de negocios.

Embrujo materil (a María Ester Chagallo )

Algunas canas afloran entre la mata de pelo negro
que hoy desenvuelve la toalla.
La voz, la piel y la sonrisa en ella son inoxidables,
el tiempo resbala en sus contornos
y al parecer, aquí solo yo envejezco

Sus mates siempre estuvieron en el punto justo.
Ella sabe del momento exacto
por la música de la pava,
por la nubecita de vapor que se estira
al levantar un segundo la tapa,
por el color y la espuma de la yerba caliente.

Ahora el silencio pleno de los dos cuando la siesta,
va nombrando con decir del alma
lo que ya no hace falta con el decir de boca.

Toqué uno de sus dedos, me acuerdo, al recibir el primer mate
y un impulso animal me llevó a imaginar por un instante
como habrían de ser las caricias regadas por ella,
lloviendo tranquilas sobre mi espalda.

El mate sirve para que hable el silencio,
y en el sigilo de esas horas huerfanas de palabra
nos hemos venido llevando a la encerrona del amor inevitable

... Fue hace veintrés años ya del primer mate en silencio,
y el beso que nadie sabe cual boca buscó primero.

Feliz cumple, Negra
Texto: Carlos Sandoval 17 de Febrero 2010

La Mendiga (un poema de mi adolescencia)

2010-02-05T09:04:00.005-03:00

Las mujeres de febrero son parte del oleo mestizo que diseña postales de este Fisque menuco de nuestro tiempo ("Pantano frío", los nombradores antiguos señalaron hacia acá y dejaron caer ese nombre)

...La mujer inclinó su cuerpo bruscamente hacia delante.
Ahuecó el abdomen y sus costillas sobresalieron
dibujándole puntas en los contornos de la camisa ajustada.

El sonido gutural de un eructo interminable
rodó por la vereda de tierra seca,
se camufló en la aridez del viento caliente
y junto con él despeinó un par de sauces de la plaza
antes de perderse por entre las calles.

La cadera inclinada hacia atrás,
las rodillas flexionadas y juntas, rótula con rótula.
Los talones bien separados,
los pies inclinados hacia el eje
buscandose
hasta quedar los zapatos punta con punta,
como si se estuvieran mirando.

Todo el cuerpo encorvado
como una medialuna temblorosa de espasmos,
con la mirada fija en el suelo,
los brazos en asa
y las manos apoyadas de palma sobre las rodillas.

La arcada fue imperativa,
determinante.
Detrás de todo aquel protocolo de gestos y sonidos
sus labios se abrieron
al tope de sus boqueras tirantes
y descolgaron una flema viscosa y transparente
como jalea (coronada por miles de pequeñas burbujas)
que se deslizó sin apuro para dejarse caer, muda y reticente,
sobre la tierra seca que Noviembre
comenzaba a hostigar con sus ardores.

- ¡ Espuma!... ¡Pura espuma! – Gritó entre puteadas la mujer
sobándose el abdomen,
y se fue,

hasta verse minúscula
en la perspectiva de la calle vacía...

Texto: Carlos Sandoval

Imagen: 4bp.blogspot.com

Òleo mestizo

2010-01-20T17:25:00.003-03:00

Esta es la segunda entrega de un verano dedicado a las mujeres sin casino ni playa, solo la relación hembra-memoria-pacha mama, y yo acá, aplaudiendolas con el carpo de mis manos descarnadas.
Ahi les va otra cuota de mi homenaje

Oleo Mestizo

...He visto en sueños
una mujer cobriza
de ojos como el paisaje,
entre terroso y verde de las bardas junto al río.

He visto en sueños una mujer
capaz de sentir tocando el suelo
las huellas del exilio de los anarquistas,
los peones tuberculosos de campear ganado entre la nieve
Las orejas mutiladas, las mujeres de los pechos secos
y los niños arrebatados de sus regazos.

He visto una mujer capaz de decir, sin decirlo,
que la patagonia respira en el viento
con letras de aire y silencio

Y la palabra del suelo renace al conocimiento
silenciosos de sus hijos.

He visto en sueños una mujer cobriza,
tan bella como la tierra pudiera concebirla
de espaldas de arcilla y tendida en el llano bajo el azul,
mirando a la muerte desde sus cálidos ojos pardos

Texto: Carlos Sandoval (26/08/92)

Imagen: Gentileza de Anahí Pereyra

Difusión: Taller de dramaturgia de Maite Aranzabal

2010-01-13T16:20:00.010-03:00

Dejo a consideración de todos esta invitación de la artista local Maite Aranzabal.

...Suerte!!

LA CASA DEL VIENTO

"nunca pude superar el viento del oeste, escribo cuando sopla"
ES UN LUGAR DESTINADO A TALLERES DE ESCRITURA
2010- MARZO A SEPTIEMBRE.

DRAMATURGIA A CARGO DE MAITE ARANZABAL : ACTRIZ, DIRECTORA, DRAMATURGA, CLOWN.

En barrio Mosconi, a 6 km de FISKE MENUCO. Se te brindarán herramientas para descubrir y estimular tu potencialidad en la escritura
MAITE TRABAJÓ CON: ROBERTO COSSA, MAURICIO KARTUN, RICARDO MONTI, RAFAEL SPREGELBURD, LAUTARO VILO, PATRICIA SUAREZ Y OTROS.
SÓLO grupos de seis personas. DIAS MARTES DE 15 A 18 HS - DIAS JUEVES DE 19.30 A 22.30 HS
El costo será de 120 PESOS MENSUALES
En SEPTIEMBRE cierra el taller con una muestra. Los trabajos generados en el mismno serán ofrecidos a actores y veremos como suenan en sus cuerpos nuestras palabras
EL 25 DE FEBRERO MAITE LOS LLAMARÁ POR TELEFONO PARA CONFIRMAR E INFORMAR, CUANDO LE ESCRIBAN ENVIEN TAMBIEN SUS TELEFONOS
Confirmá tu inscripción antes del 21 DE FEBRERO a este mail maitearan@hotmail.com
o al teléfono 02941 15636952

María

2010-01-09T11:42:00.004-03:00

...Enero y Febrero los he consagrado a las mujeres, con el permiso o el perdón segun el caso, y el mayor de los amores que se pueda mientras que a mis escritos les de el cuero.

Aquí les traigo (nos traigo) a María

Traer un pan, y un hijo.

Nacer despacio

de la última bocanada amarillenta de la tarde

Clavar las uñas contra las palmas

de tanto apretar las manos en el parto

La noche te despelleja

y se cubre con tu piel como una sábana.

El hijo se va, llevando medio pan y media vida,

medio atardecer amarillo y medio corazón

en la mitad justa de tu existencia.

La noche se deslizó despacio

y despacio ahora se te adentra

en los huesos y los pulmones.

Una bocanada amarilla en la tarde

te hizo un trueque:

La mitad de tus fuerzas.

Por el ardor de los huesos, y los ahogos

que la noche al ensartarse

maquina en tus adentros.

María muere a los cincuenta años,

y su cadáver ostenta

las palmas de sus manos abiertas

exhibiendo las cicatrices

que sus propias uñas le hicieron

cuando en sus entrañas la vida se abrió camino.

...Victoriosa sobre la noche y la muerte,

María es nosotros.

Texto: "Traer un pan" Carlos Sandoval (enero 2008)

Imagen: "Espalda desnuda de una mujer" (Diego Rivera)

Papá Noel

2009-12-22T21:51:00.003-03:00

Este relato ( incluido en "La luna y el canal grande") es mi saludo de fin de año. Espero lo disfruten y pasen fiestas en paz y armonía, y alegría.... y todo eso.
Un abrazo gigante a todos (ya saben, con brazos laaargos, laaargos)
Nos vemos en el 2010. Felicidades y garcias por estar ahí.

Papá Noel

(En memoria de mi amigo Eduardo Soto)

Papá Noel suda detrás de la barba blanca, entre los fantasmas serpenteantes que el calor despega del cemento. Agitando la campanita en la vereda (a la entrada del kiosco) alguno que otro “jo jo jo” soltado a los transeúntes dejaba escapar vahos de cerveza.

- Dale un besito… A ver, una risita - Las viejas chochas con la postal navideña de los nietitos con el sufrido viejo pascuero.

Los pibes arrugan la nariz cuando el gordo los besa, y abanican con la mano dispersando los vapores del fermento. Reminiscencias de lúpulo y cebada se escurren por esa ventana abierta que es la ausencia de dos dientes, y obra en desmedro de la sonrisa de Papá Noel.

El gordo Soto entró al kiosco y pasó al baño. De cara al espejo se borró el sudor usando la barba postiza como pañuelo. El empleado le hizo una seña desde el mostrador -El dueño salió- Soto encaró el freezer y de un trago liquidó el asunto pendiente con media cerveza que hace unos minutos lo había retado a duelo, disimulada en el estante superior de la heladera, entre los envases llenos para que el patrón no se diera cuenta.

El traje rojo y las botas negras concentraban todo el ardor de la hora sin sombra. Y dejaban la impronta del incendio en la planta de los pies, la espalda y las axilas del viejo pascuero. Familias enteras en los autos, con las ventanillas abiertas y abanicándose, lo señalaban desde el infierno que era esperar el semáforo, dejándole antes de partir la sonrisa ilusionada de los niños y el aire socarrón de los conductores. Los vendedores ambulantes rebalsados de pirotecnia ilegal saludaban con cierta solemnidad, conciencia de clase tal vez, o la pena de ver al Cristo ese al rajo del sol en la tarde sin Magdalenas que lo refresquen.

Pasan las chicas en bicicleta sonriendo a Papá Noel. El gordo saluda agitando la campanita y entrecerrando los ojos, para enfocar mejor el bamboleo insinuante de las calzas sobre los diminutos asientos. Al centro, hacia la plaza van, a buscar un lugar bajo las copas gigantes de los eucaliptos, y mirar y mostrarse hasta que el sol baje y se pueda respirar en las casitas hacinadas del barrio.

Papá Noel murió y resucitó varias veces esa tarde entre el calor y la cerveza. Los párpados pegajosos le pesaban. Las botas y el traje le pesaban. El calor, y llevarse puesto en su propio cuero le pesaba.

Él los ve pasar y responde a cada saludo -Que lo parió – Pensaba el gordo mientras sonreía agitando la campanita, harto de la tarde interminable y el caldo hirviente de sus botas negras.

Con el crepúsculo fueron llegando. Primero dos tipos pasaron serios frente al kiosco, cargando un par de bultos de trapo arrollados sobre sus espaldas. Un tercero los seguía con un redoblante.

Papá Noel, serio, los sigue con la mirada y la campanita se agitó cada vez menos hasta quedar en silencio. Toda la vereda fue silencio por un rato.

– Y la van a hacer nomás- se dijo, mientras intentaba rascarse la planta del pie metiendo un palo en la bota.

Ya se venía avisando, los otros comerciantes por las dudas habían acordado la estrategia de cerrar antes, o poner banderas argentinas en las vidrieras como señal de apoyo. Pero el dueño del kiosco no quiso tocar el tema. Fue siempre indiferente, cuando no despectivo hacia esas cosas.

A pocas cuadras se desplegaban las banderas y llegaban algunos bombos. La manifestación era un hecho.

Papá Noel los conoce, son de la misma repartición pública donde trabaja él, que toma la changa del kiosco después de cumplir su horario para asegurarse así un ingreso, que por magro que fuera, salvaría algunas papas a la hora del menú navideño. El dueño del kiosco volvió a salir, y papá Noel se escabulló por otra cerveza “a cuenta”…

La Navidad negra, así la llamaron. Una generosa protesta en la víspera de fin de año a contramano de la calle y del espíritu navideño. Soto estuvo en la asamblea donde los trabajadores decidieron hacer la marcha reclamando los tres meses sin cobrar.

–Si no pagan para las fiestas se le incendia la provincia- dijeron al gobernador sus alcahuetes.

- Que va, son cuatro idiotas que no tienen huevos- Contestó éste en ronda de prensa con aire de capo mafia.

Los ánimos estaban caldeados, Soto sabía que punteros y ñoquis andaban ya repartiendo sidras y pan dulce a algunos empleados para tenerlos quietos el día de la marcha. Había que sumar ahora el insulto del gobernador y el alerta por bajo cuerda a los matones de Comité, que solo se movían por trabajos “especiales”.

- Es al pedo - dijo Soto en la asamblea - No va a ir nadie, ya están manejando a la gente para eso.

- ¡A nosotros no nos maneja nadie!- Gritó uno desde el fondo con la mano levantada.

- A nosotros nos van a reventar a palos- Sentenció monocorde y por lo bajo el gordo, mirando al piso. Él ya no iba a poner la cabeza haciéndose apalear en una marcha que, desde el momento de concebida, se intuía estéril.

- Y la van hacer nomás- Pensó otra vez, y una nueva cerveza helada le bajaba por el esófago como un placebo para la insolación.

Allá desenroscaban un pasacalle y la gente seguía llegando. El atardecer bajó el voltaje y los comercios fueron prendiendo las luces.

La marcha era una gran serpiente cantando de cordón a cordón, zigzagueando lenta por el asfalto. Varias cuadras de gente a pie encabezadas por un pasacalle “los cuatro idiotas” devolviendo el insulto oficial. Por entre el platinado de la barba y los rulos el gordo los vio venir

- Son muchos- se dijo pasando la manga roja por la frente para sacar el sudor. Reconoce entre la multitud a sus compañeros de la repartición que lo saludan

- ¡¡Soto!!... ¿Qué hacé?- Le gritan- ¡Gordo!... ¡Mirá el gordo, che!

En los oídos del Soto las voces se apagan y se escucha el pulso grave del bombo por encima de todo rumor. Un retumbo apagado y conmovedor que hacía temblar las ventanas… un latido grande… grande.

El tintinear de la campanita, sacudida inconscientemente por su brazo, lo volvió a la realidad. El dueño del quiosco, cruzado de brazos bajo el marco de la puerta los ve pasar –Negros de mierda - pensó en voz alta.

Soto lo mira y gira la cabeza hacia la marcha, varias veces va y vuelve con los ojos sin dejar de sacudir la campanita. Fue un segundo nomás, el segundo que tarda la certeza de una existencia en hacerse carne, el segundo fatal o sublime pero ineludible. El corazón le sacudió los botones del disfraz y se limpió por enésima vez la frente con la manga del traje rojo

- Ma sí, se va a la mierda - Dijo revoleando la campanilla dorada que rodó como un cascabel en las baldosas calientes de la vereda.

Se fue, derecho al vientre de la gran bestia que cantaba con miles gargantas, y se movía lenta con miles de pies en el asfalto. Se calzó a la cintura un bombo que alguien le cedió.

La noche revolvía su caldo de sudor en los cueros pegajosos del verano. Las señoras seguían esperando en la vereda del quiosco, cámara en mano para la foto, y los nietitos señalaban absortos hacia la multitud. Alguien saludó el paso de la gente con un aplauso, alguien maldijo meneando la cabeza y en el quiosco se escuchó un portazo, pero eso era cuento viejo.

Papá Noel, golpeando un bombo, encabezaba la marcha de protesta hacia la plaza, frente al municipio.

texto:Carlos Sandoval ( Diciembre 2003)

foto: nuestro pescebre de arcilla (hecho por nos. Guiados por Maria Ester)

Letrahue Nº 10: Ausencias

2009-11-27T12:28:00.004-03:00

Reseña del hombre hecho de ausencias

Acostumbrado a las ausencias, el hombre no las sufría. Las contenía silenciosas tripas adentro y cuando amenazaban explotar garganta afuera, las empujaba con vino y ellas solitas se adormecían.

- No es tan malo estar lleno de ausencias –decía- Cuando el hambre aprieta, las soledades se instalan en la panza refrescando los ardores del ayuno.

En los ratos de pensar, viboreaban las ausencias buscando adentro su lugar verdadero, ahí entre la garganta y el corazón que es donde suele anidarse la angustia. Entonces florecía el síndrome opresivo desmesurado y veloz como la habichuela mágica en el pecho del hombre solo, que se golpeaba el esternón y las costillas desacomodando el aposento de los recuerdos que duelen. Conjeturaba que las había espantado hacia otro confín del cuerpo porque no era necesario el tiraje de los músculos accesorios del cuello para la respiración, ni sentía el corazón apretado, ni la garganta amenazaba con llorar cada vez que intentaba palabra.

Se durmió el hombre un día, preñado de ausencias. Las privaciones no murieron con él, pero se las llevó puestas, pegadas al alma como un abrojo para no sentirse vacío... y para que nadie tuviera que entorpecer la virtud de estar vivo, haciéndose cargo de ausencias ajenas.

Ejemplo a imitar si los hay, mire...

Carlos Sandoval

Invierno- 1993

Fotografía : Agustin Sandoval

*Nota: El personaje de la foto, nuestro gato Mojo Jojo, fue quien me contó esta historia

La luna y el canal grande

2009-11-14T19:37:00.002-03:00

Compartan conmigo esta alegría!!

Algunos cuentos de este, mi primer libro, llevan casi veinte años mirando hacia afuera desde el silencio. "La luna y el canal grande" estará en la calle en Diciembre. No se que mas decir, che...
ahi le va un adelanto

...A don Justiniano Lautaro, Dios le había concedido la gracia de conservar el olfato aun después de muerto. Solía acercarse al pueblo de vez en cuando por las noches, para oler flores de contrabando en los jardines, ver la tele de reojo por alguna ventana entreabierta, o escuchar la radio. Sus hermanos de la fosa común aguardaban pacientemente en un claro del bosque, flotando sobre el rocío al que amorosamente llamaban “alma del frio”. Con cada madrugada, Justiniano Lautaro volvía para contar las noticias del mundo de los vivos, hablando con palabras de aire y silencio, porque es así como hablan los muertos.

Llegaba a la población, silencioso y hábil mas que invisible. No era del todo traslúcido como la mayoría de los fantasmas, pero la sombra en las noches lo favorecía. Cuando la cerrazón estaba en pleno, se aparecía acarreando hilachas que habrían sido alguna vez mortaja. Llevaba restos de otras cosas también, que no habían querido desprendérsele del alma y flameaban en su espalda como flecos de barrilete...

Impalpable y liviano se escabullía entre los jardines, arrastrado por su gran debilidad: el olor de los jazmines...

(Fragmento del cuento "Cuarenta y cuatro" dedicado a Victor Jara-Septiembre 2001)

...Un recuerdo fugaz la atravesó cuando hizo pié frente al público: Don Mariano Torres.

De él se decía que era brujo, porque curaba la culebrilla con tinta y ceniza, y para el mal de la tristeza recetaba un fermento de agua y miel macerada durante tres semanas al oscuro. Odiaba los hospitales, la misa y los milicos, pero brujo no era. Rosa y el Mariano solían hablar a los gritos con el cerco de por medio casi siempre cuando la siesta, cada uno bajo el alero de su patio de atrás. Ella dejaba caer sobre un hombro su trenza canosa y larga, se ataba el pañuelo a la cabeza y con el trapo de repasar la mesada agarraba la manija de la pava para no quemarse. Preparaba el mate dulce con una pizca de toronjil para el corazón y unas hojitas de té del burro para avivar la pereza de los intestinos. Él se arremangaba el pantalón, acomodaba los pies descalzos en una palangana de agua fresca y se empinaba una cerveza negra. Cada tanto se daba golpecitos en la panza con la camisa desabrochada, haciendo vibrar los lunares y las manchas de la vejez, en la flacidez de los cueros sueltos del abdomen. Hablaban de que por ahí llovía para la nochecita, que habría que blanquear las paredes con cal para espantar a las vinchucas. Conversaban largo de cosas intrascendentes, coincidían en que ponerse viejo era una porquería y se buscaban con la vista entrecerrada, acentuando las arrugas de los ojos, para mirarse por entre los reflejos de la tierra caliente a esa hora.

(Fragmento de "La rosa del foro"-Junio 2003)

Carta de Luisa

2009-11-03T13:27:00.005-03:00

La Ñaña Luisa Calcumil hace un tiempito golpeó las manos en esta casa virtual...

Hoy me la encontré en la calle y hablamos mucho,

hasta sin hablar, hablamos,

porque Luisa dice desde el silencio tambien.

me enseñaron que a eso le llaman "conocimiento silencioso",

y se escucha con las orejas del alma

Aqui dejo una muestrita de su palabra:

Hola Carlitos: Me encanta como escribís, me gusto mucho tu blog y quienes lo habitan. No soy muy cibernética, no me alcanza el tiempo, porque ando viviendo intensidades, urgencias, a veces muy lejos, otras muy cerquita. Creo que hay tanto para hacer, como lugares y formas, todas necesarias, y vamos tejiendo una matra de mil colores, para abrigar a niños de ojos negros,pardos, verdes, y azules.

"El uso baila, la matra espera

la abuela quiere enseñarnos más

que la memoria de los antiguos

laboriadita va en el telar"

Por estas cuestiones de tiempo precisamente no puedo leer novelas, pero si poesía, y me encantaría tener un libro tuyo, porque entre una cosa y otra, asi como se me hace necesario un mate, manoteo un libro y leo una poesía, para seguir, sin que se me atrofie el alma, o el resentimiento me malgaste el corazón, además a mis visitas les convido mate, a veces tortas, y les leo poesía.Cuando tengas ganas, venite al barrio S.Martín, no soy estructurada con los horarios, asi es que se me puede visitar de mañana temprano, de tarde, de noche y de trasnochada. Buena, muy buena, tu escritura, como vertiente de agua buena. No puse este comentario en el blog. porque no se como hacerlo, por eso tampoco soy de navegar mucho.Juanita Lefiche es la dueña de mi ternura en esta foto.

Luisa

Atarceder en el barrio de los niños vampiros

2009-10-16T15:13:00.005-03:00

Hay un momento del dia

en que el mundo parece que quisiera decirnos algo.

Ese momento, sublime o fatal,

en el que el tiempo queda suspendido

y la misma tierra contiene la respiración.

Y retrasa el suspiro, lo contiene mientras los pajaros

van buscando lugar entre los árboles para hacer noche.

La brisa del sur se para en seco.

¿que cosa es “eso” que el aire quiere decir cuando se queda tan quieto,

y el barrio se inunda de un color espeso que va del dorado,

a lo saguíneo y al púrpura?

Esa cosa indescifrable ahí, cuando el dia ya termina,

pero la noche todavía no empieza.

Cuando el tiempo parece encapsulado

entre la última respiración amarilla del sol

y el nacimiento de las estrellas fugaces…

Ahí, cuando la tarde se recuesta

y uno busca con la vista porque sabe

que puede mirar de frente al sol sin dañarse los ojos…

La gomería en medio de la nada

el almacen cerrado por duelo, la rotonda de la virgencita

el olor del pan casero

el sol incapaz y anémico

escondido detrás del humo

que el valle escupe sobre la ruta

como un alarido

en las noches de helada

...Ahí nomas está,

tan facil y tan difícil ,

el último lugar mágico que todavía es posible…

Carlos Sandoval, marzo 2008.
Fotografía: Agustin Sandoval (septiembre 2005)

Marcas de nacimiento

2009-09-27T21:55:00.004-03:00

El sur nos reconoce en la impronta que nos deja.

Cada huella nuestra en el suelo,

es tambien algo del suelo en nosotros.

Las sombras congeladas,

el vapor de las respiraciones invernales,

el silbido de la jarilla

en el polvo finísimo del viento.

La caminata descalza

sobre las piedras calientes

de la orilla del canal en la siesta del verano,

y las guaridas vacías sin piso ni techo

de los golondrinas cuando termina la cosecha,

determinan las marcas de origen

que llevamos anestesiadas

hasta que el narrador las despierta.

Quien cuenta una historia descubre, redescubre,

las cicatrices mutuas de la relacion entre los hombres y las cosas.

El narrador hace atajos,

facilita el encuentro,

corta alambrados.

La barda tiene la memoria de las cosas inertes

que el sur estampa sobre nuestros cueros como un tatuaje:

eclipses,

la luna en el canal vacío,

chacra florecida,

la adivinación de las estrellas fugaces,

... y vos , Negra, siempre vos.

Texto: Carlos Sandoval

Imagen: el obturador miope- belendelabarda.blogspot.com

Yotivenco 2 (los recuerdos que trajo el frío)

2009-09-11T16:42:00.024-03:00

Fragmento del segundo capítulo de la novela YOTIVENCO (el uno está por ahi, mas abajito) ... disfrutenlón:

...Despacio, pensando venía, volvía caminando de la trasnochada. El pantalón, perdía el color a la altura de las pantorrillas y bajaba en degradé terroso hacia los tobillos.

Todo color se torna terroso

entre la bruma de polvo

que envuelve a los bailarines de la rodilla hacia abajo,

como una porción de cielo que baja,

o de infierno removido que sube,

a entalcar la bailanta de galpón entre las chacras.

Le gustaba el otoño para arrastrar los pies, abriendo un surco entre las hojas que el viento traía desde las chacras. En eso venía pensando, en el otoño del año pasado, en la vuelta de un baile. Habían estado bailando en silencio. No hablaron nada durante el baile y ahora en el camino tampoco, al menos no con palabras. El baile pululaba entre pasodobles, cumbias y rancheras, y para ellos todo era lo mismo, sonaba igual, se bailaba igual, abrazados y sin dejar de mirarse… sin hablar.

Afuera de ellos dos, el mundo latía en la danza curva de hombres con la tierra pegada en el sudor y mujeres parcas de rostro serio y cuerpo alegre. Al final de cada pieza, cuando los bailarines aplauden al acordeonista y al guitarrero, ellos dos no se soltaban. Fueron inmunes a la inseguridad de los empujones de los borrachos primero y al vaho de los vómitos etílicos después. Cuando se diluyó la bailanta caminaron un poco y se preguntaron los nombres… recién ahí se conocieron las voces.

Ella habló del frío buscando una respuesta que tal vez nada tuviera que ver con el clima. Él sugirió algo que no necesitó palabras y se abrazaron.

Se sabían el nombre nada más, el nombre solo, y se abrazaron. Apenas si se conocían, igual los dos se llamaron a la desvergüenza.

Las hojas molidas en el suelo hicieron un pacto con los cuerpos desnudos para intercambiar color por aroma, tibieza por frío, amor por amor. Quedaron entonces ellos del color de las hojas, y las hojas tomaron el aroma de los cuerpos.

No pensaron que se venía la amanecida, iluminándolos ante la vista de los pájaros y la quietud de los de los álamos. De alguna manera el la envolvió. La encapsuló en un abrazo para alejarla del frío del amanecer otoñal y del frío de la existencia. Se pusieron a resguardo de todos los fríos, abrazados, y se hicieron invisibles.

Texto: Carlos Sandoval (de la novela "Yotivenco")

Imagen: gentileza de http://www.dekorarte.com/ (la web no menciona el nombre del artista)

Lo que guarda el Canal Grande

2009-09-06T19:07:00.007-03:00

Secreto Nº2:
Los Tres Álamos (La memoria del agua)

Cada tramo del canal toma el nombre de aquello que lo identifica, de esos detalles del relieve en las orillas, o de los rastros humanos que lo distinguen. Así va, rebautizándose acorde a las construcciones que lo cercan, o la naturaleza que vive en sus orillas. Los tres Álamos, canaleta roja, pozón de Parra, orilla del sauce viejo, la pasarela amarilla, la usina, la bomba del regador etc.

Sobre el costado sur del canal grande, a unos treinta metros del puente de la San Juan, quedaban tres álamos de cuando todo era chacra. La cuidad ganó terreno y alguien los dejó ahí

Cuidaban la orilla,

largos, silenciosos y expectantes.

regados al secreto residuo pegajoso

de feroces calenturas furtivas.

Grabando en la oreja de sus cortezas

el bullicio de los pibes que pasan flotando

entre la jangada de manzanas (recién halladitas)

Salpicados por las zambullidas

de los dueños de los vaqueros recortados

y los tatuajes mal escritos con el nombre de algún amor

en aguja de coser y tinta china.

(De esos amores que vuelven como una maldición

cada vez que uno se mira

creyendo que la piel, al igual que uno,

también puede olvidar)

Ahí estaban desde no sé cuándo. Cicatriz en la corteza de corazones mal tallados con el nombre de algún él y alguna ella en el centro, atravesados por una flecha. Troncos de cáscara grisácea con meadas resecas de los pescadores de tarrito y lombrices, vomitónas y escupitajos evaporados de los borrachines de paso.

...Desde el puente de la San Juan se ve la zona, ahora toda cementada y ya sin álamos (dicen que con luminarias y pastito se va ver lindo) pero sigo viendo el reflejo de los tres árboles sobre el agua. La memoria del canal puede mas que la ausencia.

Cerca del puente de la Avenida Roca, a veces veo una imagen fantasmal de sauces que no están y me dan ganas de colgarme de las ramas inexistentes y hamacarme en el agua mientras los remolinos de la correntada te suben por el lomo…

Texto: Carlos Sandoval -06 de septiembre 2009

Fotografía: Agustín Sandoval (Junio 2005)

Letrahue IX- Ellos (2) El Cabito ferreira

2009-08-26T15:01:00.007-03:00

Ellos (2): El Cabito Ferreira

Ferreira era Cabo de la Colonia Penal U5 cuando lo del cincuenta y cinco.

Se negó a apoyar el derrocamiento a Perón porque eso venía con el bonus track de garrotear al peronchaje del conventillo de barrio Norte (Frente al Canal grande, a media cuadra de la Usina, él también vivía ahí)

Alguien le hizo una seña a un esbirro, y al cabo Ferreyra la oscuridad lo fagocitó…

De las peripecias vividas cuando lo llevaron se sabe poco. De esos infiernos es poco lo que se sabe, bastante lo que se esconde y muy de mucho lo que, por mecanismo de defensa alma atormentada, se olvida sin mas ni más.

Una vez desaparecido se lo dio por muerto acá en Roca. Los que lo largaron en los basurales habrían creído lo mismo.

Inconsciente y febril Ferreira pasó hecho nadie entre la horda que revuelve basura para comer en Buenos Aires. La cuidad lo retuvo anónimo en sus fauces un tiempo… y lo escupió.

Puesto que olvidó su nombre, su casa, su causa y su lugar suponemos que volvió traído mas por el instinto que por el recuerdo. Apareció una tarde hablando incoherencias, meado y con una ropa sin edad ni color, lamiéndose las mataduras de los nudillos macerados como un perro viejo.

Cabito Ferreira habla a los gritos (saluda a los gritos, piensa a los gritos) En rueda de pordioseros alardea de que en una oportunidad Perón lo saludó dándole la mano.

Nunca mendigó. Juntaba la mugre que tuviera algún resto alimenticio y ni bien mascaba por un rato los pegotes verdosos se mostraba caritativo a los transeúntes.

Sacaba un bollo grisáceo de su bolsa y después de olerlo un poco, lo ofrecía al prójimo sobre su mano extendida:

- ¿Una empanada?... Cebolla... ¿Le gusta la cebolla?... ¿No quiere un cachito de pan?

Buceaba con la cabeza hundida en los canastos de basura de las confiterías y los bares para empinarse lo que hubiera en el fondo de las botellas vacías. La mezcolanza ardía en el estómago pero calentaba hasta los pies.

Se alejaba enredado entre el bolserío que siempre le cuelga de los hombros y los brazos. Bolsas llenas de basura, comida, papel de diario y envolturas de caramelos.

Pensaba a los gritos (siempre piensa a los gritos)

-¡Viva Perón, diosito!... ¡Tráiganme el revólver, carajo!

De cuando en cuando se trepaba a la punta del edificio ese que está frente al hospital, y que nunca se terminó de construir.

Gritaba atrocidades desde lo alto

con la bragueta mojada y los brazos abiertos,

como queriendo volar de la locura

y descolgarse afuera, lejos.

Como un fantasma de él mismo

... Como el olvidado que era nomás.

Cada tanto lo veo por ahí, pero me dicen que el Cabito Ferreyra murió hace mucho y que son otros cirujas que saludan cuando les digo “como va don Ferreyra” porque los crotos saludan a cualquiera que les hable. Que el Cabito no ha de ser, me dicen, salvo que yo ande por la vida saludando fantasmas.

Que sabrán estos, digo, si los ven a todos iguales.

Carlos Sandoval

Otoño 2003

Imagen:www.chelocandia.blogspot.com (Gracias de nuevo Chelo)

letrahue VIII: La Violeta

2009-08-14T14:35:00.008-03:00

LA ENFERMERA VIOLETA

Violeta estuvo un tiempo en las afueras de Laguna Blanca, haciendo para los lugareños las veces de agente sanitario, enfermera, partera y si la urgencia lo requería, también médico.

Manejaba una ambulancia desvencijada en un paraje frío y ajeno al beneficio de la ayuda social porque reditúa muy pocos votos, demasiado lejos de cualquier lado. Los escasos habitantes desperdigados en ese tramo de meseta patagónica, rara vez supieron de elecciones, aunque en los registros oficiales figuran como asiduos votantes, tanto ellos como alguno que otro pariente o vecino muerto. A la Violeta la “volvieron” al hospital de la cuidad cuando por esto de los votos hizo muchas preguntas al comisionado de la zona, que era también juez de paz y retiraba la documentación de aquellos que en Laguna Blanca se apagaban por picaduras de alimañas, entreveros a cuchillo, partos malogrados, o endurecidos por la helada durmiendo campo afuera. Ella los vio en el padrón, marcados con la crucecita del sufragio cumplido.

El mejor recuerdo de la Violeta: Los nacimientos. Hechos en el puesto sanitario o en la casa de las madres, de apuro en la parte de atrás de la ambulancia, o a cielo abierto en el reparo un cauce de lluvia seco entre las jarillas. Le avisaban por radio, o venían de a caballo. Violeta salía en la ambulancia llevando, además de lo necesario el parto, la estufita a querosén para calentar la pieza de adobe fría por la intemperie, y una botella vacía por dudas.

Es costumbre de las madres de la zona soplar una botella obteniendo un silbido de tono bajo después de que nace el niño. Antiguamente, la hoy botella sería una vasija de barro hecha solo para estos menesteres, que se transfería de mujer a mujer, de preñez en preñez. La creencia de estos lugares dice que al sacar silbido sereno de la botella, los espíritus circundantes ayudan a desprender la placenta de la madre, sin los riesgos que padecen hoy las que dan a luz bajo la tutela del progreso y la ciencia. Convocaban así a las entidades protectoras, que permanecerían de ahora en más velando por el niño, hasta que deje de serlo.

La familia del recién nacido concedía a la comadrona o partera, el honor de un nombre. De ahí que en laguna blanca todos tuviesen por lo menos dos nombres. El primero dado por su familia y el segundo por la partera. Aquel que tuviera un solo nombre por esos parajes de seguro era forastero, o bien la madre pasó solita el trance de los dolores y el alumbramiento.

La primera vez que Violeta se vio envuelta en tamaño menester, tuvo una imagen fugaz de un amor con quien le hubiera gustado tener un hijo, y bautizó al niño con el nombre de sus nostalgias.

Así, en un tiempo no muy largo, los niños nacidos en Laguna Blanca eran nombrados por Violeta con los nombres de sus antiguos amores.

Cuando se acabó la lista de aquellos por los que fue correspondida, Violeta siguió con aquellos por los que fue desairada. Agregó también a los que jamás supieron de su amor, porque había elegido entonces amarlos desde el silencio, puesto que alguna razón le impedía hacer pública la confesión. Violeta se ve al espejo, reconoce en la piel las marcas del tiempo y piensa en laguna Blanca. Sabe que en todos los niños nombra a sus amores de siempre, se ve a sí misma rodeada por los chicos que acuden a visitarla, sabiendo ella que por cada nombre que pronuncie, habrá un cosquilleo en el corazón.

...Entonces cree que ése es un buen lugar para envejecer.

Carlos Sandoval-Verano del 2000

Imagen: Agustín Sandoval- invierno 2006

Cortando alambrados- Borrachera Seca

2009-08-03T21:48:00.012-03:00

Borrachera Seca

Estamos en síndrome de abstinencia.

En alto nuestros puños temblorosos

deseando, presurosos, llegue el día

de apretar entre los dedos copas llenas

de los cántaros hastiados del delirio,

del vino que genera la esperanza.

Derramarnos ya borrachos de la vida,

y brindar con el licor de la justicia...

Texto:Carlos Sandoval - Octubre 1990 (03:30hs)

Ilustración: Chelo Candia - Julio 2009

Letrahue VII : Fragmento del Yotivenco

2009-07-23T19:18:00.013-03:00

Yotivenco... (los recuerdos que trae el frío)

Me crié , hasta los cinco años de edad, en un conventillo en Barrio Norte a orillas del canal grande. Dos letrinas al fondo para todos los inquilinos (cuando nos dieron casita de plan no conocía lo que era un inodoro, y me asustaba mucho tirar la cadena)
De estas últimas jornadas de frio y nieve, con ricos esquiando felices y pobres recagados de frío, se me antojó compartir un fragmento de mi nouvelle (inédita aun) llamada "Yotivenco"

Amo desmesuradamente lo que hago para ustedes (aprendí que compartir hace libre, es sanador y corta alambrados) por eso deseo que lo disfruten ... ahi va

....-El invierno le congeló la sangre. Cuando te dormís al frío, primero la sangre se le pone perezosa a uno, y después no anda –
Así habló la Carmen cuando alguien en el conventillo preguntó por Gonzales. El viejo se había enroscado en las brumas de una borrachera que le impidió llegar hasta la puerta de la pieza.
Indiferente a su piel entumecida se tendió en el pasillo largo de tierra apisonada. Se durmió al rajo del frío, a cielo abierto, anestesiado y feliz.
Amaneció duro y con un brazo flexionado.

El sol era no mas que una franja insinuada en el cielo apático de los amaneceres invernales y Hebe ya se había levantado. Llevaba la taza de noche atiborrada de fluidos entre sus manos pequeñas. “Lo primero siempre es tirar las aguas” le habían enseñado, y si es posible antes de que los demás se despierten, que nadie tiene porque saber de las cosas de uno. Era el ritual acostumbrado antes del desayuno, antes de lavarse la cara incluso, había que deshacerse del bochorno.

El conventillo y la periferia de adobe, cartón y chapa que lo contenía entre sus calles sin trazo, respiraban vapores gélidos y espectrales que subían del suelo y la despertaban a ella en seco ni bien abría la puerta de la pieza. En las chacras cercanas cantaban los gallos y se sentía ya en el aire el humo de las primeras estufas encendidas. Eso, y la tonalidad gris que todas las cosas tenían en la quietud de esa hora, le bastaban para saberse despierta sin necesidad de lavarse la cara. Un frote rápido de sus dedos contra los ojos, era suficiente aunque la madre se enoje.

En la neblina que el frío alzaba sobre el suelo, tropezó. Algo le trabó un pié y ella desapareció repentinamente en la niebla. La tinaja con los líquidos se desprendió cuando la piba flaca quiso amortiguar el golpe con sus manos. La caída le deslizó los brazos adelante, raspando dolorosamente las palmas abiertas en el resbalón. Una vez que sus mejillas se despegaron del suelo giró esperando ver el tronco que alguien habría arrastrado hasta el patio del conventillo con la intención de tener leña. Siempre alguien traía de por ahí los restos de algún árbol caído y reseco, que después todos usaban para darse calor. Por eso quedaba en cualquier lado, porque no era de nadie, y era de todos. Nomás que ahí no había ni resto de leña siquiera. Hebe descubrió a Gonzales, enredado entre sus pies y todo mojado. La pelela se le había vaciado sobre el pecho.

Ya le había pasado antes. Otras veces había el pobre Gonzales, amanecido a la intemperie con su brazo de almohada. Ya le había tocado antes a ella, madrugadora desprevenida, toparse con el bulto desparramado de una resaca.
Ella se incorporó liviana y sin ruido para no despertarlo. Tuvo ganas de maldecir, pero lo primero, además de sacar las aguas, era el respeto por los mayores.
Cazó la pelela y salió pisando apenas el suelo para evitar la tendalada de improperios que le llovería en caso de Gonzáles despertara...

Texto:Carlos Sandoval
Imagen: gracias a urbatorium.blogspot.com

Letrahue VI- Hoy: El atentado

2009-07-12T18:30:00.004-03:00

...El viento de mediados de este Junio (no quiero saber como se vendrá Agosto) trae "cosas" mezcladas entre el polvo y los yuyos redondos que recuerdan a la muerte, sea en lo seco y espinoso , sea porque que recorren las calles sin asfalto ni nombre aún acá por donde vivo.
Y hasta los perros (y los ciegos) le hacen la gambeta.
Del cúmulo de aspereza que silba y pica en la piel por las piedritas, y llena de ardores los ojos
apareció este recuerdo de hace un par de añitos.
Aprovechen antes de que el viento le llene de arenita los ojos, y no quede otra que llorar y putear (ni se les ocurra refregarse)

.... Ahí va:

El atentado
(A veces el viento levanta la marea y el agua del drenaje sube por las cloacas)

…Entre el andar inestable de las flores
y las mariposas sacudidas por el viento,
los Generales indagan el terreno asustados,
cerrando los ojos a cada empujón de arena
que viento del mar les escupe en la cara…

Hoy todo amaneció al revés
Marrones pardos y rojizos resucitan semiblandos,
contrarios al empuje del remolino en cada inodoro
como si supieran nadar.
Los generales revisan el flotante asustados
y espían, del depósito a la taza y de ella a él de nuevo.
Los depuestos los miran sin ojos desde el fondo
y huelen sin narices el aliento de las voces,
cuando la tapa se levanta.
Y aguantan el aire para no tener que respirar de nuevo
el vaho de las fauces de aquellos que tienen voz
Y se retuercen de repugnancia ante quienes los alojaron en la visceral tibieza de la oscuridad interior.

Los Generales los miran volver y volver
como si la gravedad no existiera
en aquel fuerte junto al mar,
de quien el pueblo se disputaba las sobras murallas afuera.

Ahora, la milicada rasa que huyó indemne
del vómito pertinaz de los sumideros
hace cola en los burdeles de a cinco el polvo.
Que habrá permiso hasta que el viento de la vuelta, dicen,
y los regurgite de los cabarutos,
engominados de calostro como
almas recién paridas
con el fusil húmedo de cerveza,
la estampa de un labio seis perlado en la culata de madera
y los sudores de ellas
perfumando de agridulce los bigotes
como una cataplasma de sal, cebolla y miel
para las carrasperas del alma.

Hasta que la pólvora disipe los vahos féminos
que cada entrepierna selló en sus mentes,
valdrá la pena aquel día libre.
El día en que el viento eructó las cloacas a contramarcha
Y los Generales alucinaron el atentado
de un enemigo invisible y poderoso.

El día en que el agua y el viento
fueron terroristas en la jerarquía
y cómplices en la trinchera…

Carlos Sandoval
Marzo 2005

DE LUXE (serie uno)

2009-07-06T19:39:00.008-03:00

Me dije hace tiempo... que haría una serie de entradas "de luxe", con algunas pepitas de oro que los lectores, y amigos de otros blogs, al pasar me van dejando
Deseo abrir la "Serie Dorada" con mi hermano Victor Cumio, porque sus letras atraviesan la meseta, soplan la marea y paran de pechito al viento cuando es castigado por el sol y la sal , los vientos y los tiempos, regalando la sombra que tambien es la magia, que tambien es la palabra como refugio ineludible del alma.

I (Apertura)

Con cada giro

la llave abre instantes

de eternidad

IV (Agua)

El agua es seca

Pero solo en el filo

de su hondura abismal

VII (Pánico)
No poder verme
En plena claridad,
VIII (Autismo)

EL grito autista
Nos convierte en distantes
Restos de vida.

IX (Ausencias)
EN el silencio
Aparcan las palabras
De los ausentes.

XI (Sensibilidad)
ME hundo en el aire
Para sentir el roce
De su aleteo.
Eso si es pánico.

XIII (Sin ataduras)
NO atado a mapa
Estoy en estado óptimo
De trazar huella.

XVII (Desorden)
Tan perfecto orden
En corazón y mente
Me desordena.

XX
EL mar se aleja
Para que mi tristeza
Tenga lugar.

XXI (Liberad)
Estas cadenas
Se arrodillan ante
La libertad.

XXV
MIENTRAS me muero
Continúo buscando
Sin saber qué.

XXVI
PRESA de eclipse
La luz se las ingenia
Siendo luciérnaga.

XXVIII
BAJO la sombra
Del árbol que dibujo
Descansaré.

XXXIII
CON la cabeza
Hemos decapitado
Al corazón.

XXXIV
NO se soporta
Tanto olor a recuerdo
Entre estas sábanas.

XXXVI (Autorretrato)
ESCRIBO versos
Hurtándoles la vida
Que reproducen.

LIV
DE tanto ver
El sentido del tacto
Se nos olvida.

LXIII
CANALLA sol
Oculta en tu crepúsculo
Te la has llevado.

LXIX
BENDITO sol
Que no tarde en abrir
Sus muslos alba.

Nota: La imagen del árbol es por el poeta, ... Y la foto también

Ruidos de pos acá 2 (Mirá donde estamos!)

2009-07-01T17:08:00.005-03:00

El sonido no es de lo mejor, pero los artistas tampoco....
Aquí yo, apaleando una guitarra en una tarde de junio, y mi vieja Norma Beatriz trayendo pájaros desde la nada.

Ya que estamos, que algunos lectores tomen la imagen como una presentación formal ya que no me había mostrado hasta ahora en este, mi blogcito.
Como siempre, recuerden que los bloggeros nos alimentamos de vuestros comentarios, anímense que no muerde.

Pastillitas para la memoria

2009-06-26T11:04:00.010-03:00

La mano que me mata, no me llega
ni al límite mas bajo de mi hombría,
aunque me arrastren rojo en las veredas

con una flor abierte a sangre fría

(Junio- Jorge Fandermole)

...A siete años de la muerte de Maxi Kosteki y Darío Santillán, vayan estas pastillitas como ayuda memoria porque el viento suele raspar con arenita algunos rincones del saber popular
Hoy, que los medios apabullan con la muerte de Michael Jackson, y su nariz de goma, su pigmentación química blanquecina y su esfínter anal de caucho retanteado, no sería malo mirar hacia adentro, que siempre hay un lugar para aprender, recordar y amar.

Aprender para saber,

recordar para amar,

amar para sobrevivir.

Sirvanse:

Alfredo Franchiotti, aseguró que sus fuerzas no portaban proyectiles de plomo y acusó a los piqueteros de disparar con armas de fuego”.
El Gobierno cree que hubo infiltrados entre los piqueteros” y “El presidente, golpeado, sospecha de una escalada de violencia organizada”

Alejandro Acosta -uno de los imputados por doble homicidio- se defendió responsabilizando a su ex jefe Alfredo Fanchiotti. “A esos negros de mierda hay que matarlos a todos, me dijo el comisario inspector”
"Entonces yo corrí 20 o 30 metros por Alsina y regresé. Vi al comisario inspector herido en una de sus orejas. Le pregunté si lo llevaba al hospital. No quiso. Me dijo: ´Abrí el móvil´. Y agarró las postas de guerra. Yo le pregunté qué iba a hacer. ´A estos negros de mierda hay que matarlos a todos, me contestó".
Acosta aseguró que Fanchiotti. "Me dijo que llevara su arma a la armería para limpiarla y que el armero golpeé la boca del percutor. Yo le di una mano al armero, que agarró una escopeta con desperfectos y le cambió el mecanismo".

Fuente Periodística: http://lavaca.org/ (“Franchiotti mató a Santillán)

Imágenes:www.frentedariosantillán.org

Radio 4: Juan Raul Rithner

2009-06-12T16:43:00.014-03:00

Paridor de poesía y cortador de alambrados, señores, el poeta Juan.

Sus escritos nutrieron a cineastas, teatreros, titiriteros... Hace rato que viene cortando alambrados con poesía, radio, novela, cuento y premios... muchos premios.

Su casa está llena de libros, de ángeles y de luces.
El tipo de barba entre cana y existencia entre sufrida sabe parirse a si mismo y salir andando con los primeros soles, después de haber muerto cada noche.
... Con ustedes Juan Rithner, escritor Patagónico, poeta y amigo.

Homenaje de perros: en 1999 se realizo esta produccion de radio para homenajear a escritores patagónicos en el programa "Perros de la calle". Aquí, junto a Cecilia Colillán le tiramos el el primer dardo a Juan Raúl Rithner... y salió mas o menos así

Algún tiempo después, ya en el 2008, el poeta pasó por el programa "el umbral" (misma radio, che) . Estuvo compartiendo una conversación mágica en "El recinto Sagrado" y dejó para todos este regalo

Si usted lo nombra, por la ventana le va a entrar el olor del mar aunque esté en el alto valle,
y un color azul en el aire, vaya uno a saber por qué.
El narrador anda suelto, detrás de su barba entrecana y su voz pastosa.
Los ángeles y demonios que lo conforman se reconocen por su voz ronca, como él.
Es cierto, poeta.... hay un lugar en donde dios y el diablo juegan a la ronda.
...Ya lo encontré...

Letrahue V : Lo que guarda el canal grande

2009-06-05T23:24:00.028-03:00

HOY: Secreto 1: Kung Fú (a todos los nacidos y criados en Fisque menuco)

...“El pelao cun fú”… así lo llamábamos los que después de cada capítulo salíamos a romper palitos secos que dejaban caer los “árboles de pelusa” (aún hoy no se como se llaman)
La ramitas se apoyaban sobre una base dos ladrillos o piedras, o palos más gordos de los que dejan como para sentarse, y se les daba el golpe de gracia con el canto de la mano.
El palito escuálido se rompía en dos, y uno se levantaba del lugar orgulloso de su efímera victoria pero con el rostro inexpresivo, igual que el “pelao cun fú”.

Siguiendo el borde del canal ( una eternidad desde la placita entre Misiones y Kennedy) se llegaba al puente de la San Juan.

Otra eternidad mas allá, estaba la Canaleta Roja. Ahí nomás empezaba lo de Verdechia. Una chacra con manzanas de las rojas, las verdes y de las otras (unas amarillas color palote, medio ácidas y siempre arenosas, pero a mi vieja le gustaban)
Hoy se asienta allí la Villa de las artes y el afamadísimo IUPA (Instituto Universitario Patagónico de Arte).
Nosotros aprendimos a entrar sin ser vistos, como el pelao cun fú.
No había tiempo de elegir, manoteábamos apurados entre los surcos hasta donde nos daban los bracitos y se llenaba la improvisada bolsa que armaba la remera dada vuelta a la altura de la panza. No sé si entraban muchas en mi remera, pero lo que sí, yo me aseguraba de que fueran todas, de las verdes, de las rojas y de las otras (unas amarillas color palote, medio ácidas y siempre arenosas, pero a mi vieja le gustaban).

Aprendimos a salir cargados sin hacer ni un ruido,
como el pelao cun fú.
Y a deslizarnos como lagartos hacia la orilla del canal.
Soltábamos la carga de las remeras en el agua.
Y nos veníamos a perrito por el medio,
sin temores de la hondura verde del canal grande
que abraza a los desprevenidos por las patas,
los acalambra y los hunde.
Cada quien con su pequeña jangada de manzanas,

mecidos al antojo de la corriente

en el medio del canal principal de riego

al que porteños y corobeses recién llegados

lo llaman (lo creen) río.
Y atravesábamos flotando las dos eternidades

desde la canaleta roja al puente,

Frente a la casa
las manzanas volvían a las remeras
como los canguros bebés a las bolsas de sus madres.
Y depositábamos el botín sobre la mesa para que todos comieran,
elegíamos un lugar para nosotros

sin hacer alarde ni aspaviento de la cosecha fácil,

ni la travesía de la doble eternidad sobre el lomo del agua

y nos quedábamos en el molde , loco, como el pelao Cun fú.

...Bien valga el recuerdo a don David Carradine (kung fu) y a los otros que hace rato no veo y soliamos de chicos ir a robar manzanas protegidos por el canal gande (Sapo, cabeza, tele, ceboya, carucha, yonca, oreja, el chepa, el pelusa y marciano)

Comentario ilustrado en el blog del Chelo Candia

2009-05-27T15:33:00.007-03:00

Le juro que si ensaña,

muerte, con mi corazón

El día que me caliente

entro a perseguirla yo

("La muerte", José Carbajal)

Un día salió una charla, de esas que uno le dedica a la muerte ¿vio?
Fue en el blog del Chelo (http://www.chelocandia.blogspot.com/)
Es dibujante, artista plastico, muralero (¿o muralista?) productor para radio, escritor y buen tipo. La cosa nació de un dibujo suyo y terminó también en un dibujo suyo (que mejor final para esos principios como la propiedad simétrica de la matemáticas)

Carlos dijo...
En la amistad y el amor hay ciertos encuentros de una intensidad de punto cúlmine. ES ahí cuando la muerte se caga en las patas de vernos tan plenos.Es ahí cuando somos inmortales, aunque mas no sea por un ratito.
28 de abril de 2009 17:36
Chelo Candia dijo...
Carlos: gracias por tus reflexiones, es cierto, el amor y la amistad son buenos remedios contra casi todo... (Digo "casi" porque no sé si funcionan contra la Gripe Porcina y el Dengue)...

Publicacion del 24 de mayo de 2009:
El Comentario Ilustrado de hoy corresponde al lector Carlos y lo hizo en esta entrada
"Hay muertes grosas para tipos que lo son, y a la inversa también (...) Una muerte superpoderosa pa tipos como el che o frida kalho (...), y una muertecita sorete para los y las moria casán, susana gimenez , tinelli, macri, verani, saiz, etc etc (...)"

A esos soberbios empedernidos, exegetas del bostezo alimentados a pura guita, tv y mierda no les vendría mal encontrarse con sus verdaderos "yoses" el día en que una excreta humeante le diga "te llegó la hora... y soy yo a quien te has ganado"

... Gracias

2009-05-18T18:22:00.009-03:00

... La puta madre viejo, te vamos a extrañar.

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

(Chau Numero tres, Mario Benedetti 1920-2009)

Radio 3: El poeta Victor Cumio en El Recinto Sagrado

2009-05-17T11:11:00.026-03:00

Hacía unos pocos días que el escritor Victor Cumio era el flamante galardonado del Certamen Internacional de Poesía de La Coruña (España) con motivo de los 400 años del Quijote de la Mancha
El poeta Roquense por adopción, nacido en cercanías de la meseta de Somuncurá, se asomó a "El Umbral", y dejó unas palabras en "El recinto Sagrado".
Tras su paso riquísimo por el programa de radio, quedaron un par de duendes, dos o tres ángeles, y una (una sola) musa que le andaba atrás, caminando en silencio, esperando el guiño del poeta enorme.
...Habla con una cierta timidez de sus premios, de su inclusión en el libro de poesía "Antología Poética Roquense" y por supuesto, de La Coruña.

Nos presentó un texto que aquí va para ustedes, extraido del recinto en la voz del poeta.

"Fruto del vacío" (Victor Cumio)

Víctor fue agente sanitario, luego enfermero, luego licenciado en enfermería.
Su espíritu inquieto lo llevó a estudiar Comunicación Social y luego Derecho.
Como era la costumbre de nuestro programa de radio, quienes pasaban por el recinto sagrado dejaban allí un regalo. Y éste es, inmaterial y sustancioso a la vez, el presente del poeta para la audiencia, y para ustedes ahora.

regalo Victor Cumio

De lo mucho que se podía extraer de la charla con Victor, tuve que elejir un concepto solo.
Encontré la palabra libertad en la voz del poeta, y entonces la traje nomás.

Como siempre, recuerden que los bloggeros nos alimentamos de los comentarios que vos dejás después de servirte este pancito compartido. Animate. Gracias

LETRAHUE (IV): CALENTAR LA PALABRA DONDE NACE EL FRÍO..

2009-05-12T17:59:00.007-03:00

HOY: RELATO INÉDITO "PAISAJES" (LA PATAGONIA TE MARCA, COMO SI FUERA UN TATUAJE)

Imagen: Paso Cordova, ruta 6 camino al puente sobre el rio negro

La patagonia te marca, loco, como si fuera un tatuaje...
Eso me pasó hoy al sentir el primer frío en serio del año.
Por eso les regalo este relato inédito (de seguro, sujeto a reformas)
con todo mi amor para los cuatro o cinco lectores de este dignísimo blogcito.

...Hoy el paisaje me pintó por dentro. Grisecito claro, casi blanco estaba, como las volutas de humo que salen de los pulmones aburridos de las minas sin viaje en los cabarutos de la orilla de la ruta. Aguantando la esquina a las seis y media estaba, y el cielo, cuanto más cerca de uno más grande se parece. Claro, es mentira, ya me habían contado de chico que lo del “grandor” de cielo era verso.
Pero hay mentiras que sirven, dije en voz alta (en la esquina, cagado de frío) y pensé en casi ningún enamorado, y en casi todos los políticos… hay mentiras que sirven. Las mujeres con el guardapolvo de la fábrica, la maestra y los dos milicos que esperaban el bondi a esa hora, recularon… Se echaron un par de pasos para atrás y se miraron… y me miraron. Era claro que yo no hablaba para nadie (o para todos tal vez) pero me parece que les asustó ver mi epitelio grisáceo como la lluvia incipiente, como el cielo frío que me pintaba por dentro también… La Patagonia te marca. Ser de acá no es “probar suerte” El sur te planta, te respira, te pinta por dentro, loco. Las manos me calentaban el adentro de los bolsillos, y en el afuera uno respira soltando el aire despacito, para temblar menos en cada baile trémulo que el frío le marca a las mandíbulas.
El otro Bondi (si, son dos) hacia la zona rural me cambió el color, me replanteó un paisaje desde afuera para que adopten (y adapten) mis células de nuevo. Los hornos de ladrillo encendidos, los perales rojizos y los álamos dorados, los manzanos que no levantaron cosecha y están con los frutos huérfanos, asomando en los tallos como adornos navideños (ahora rojimarrones, ahora rojinegros)
No encuentro mi cara enfrente mío, en los vidrios del colectivo, pues soy el reflejo de eso que quisiera ver. Los demás me miran entre adormecidos de frío y asustados. Alguien que va sentado no es ningún alguien, es un reflejo de la ruta enmarcada por la fila estoica de los álamos sin hojas como un ejército de palo que custodia el camino. Es como una postal con ropa, cagándose de frío en el colectivo entre las chacras.
Respirando, si. Pero no gente, lugares nomás. ¿Cuál de sus brazos será el río? ¿Por donde respira si es todo imagen? ¿Por qué le vendieron boleto a un paisaje?
La gramilla congelada en la banquina, los sauces llorones sin verdor ni llanto, aflorando como fantasmas desde la niebla que levanta el río. La cortina de vapor oculta el fondo del paisaje y no se ven las bardas.
Entonces ya no me queda otra que ser niebla. Y eso soy cuando desciendo, a poquito nomás de la sala en que trabajo, un manojo de niebla, gramilla congelada, barda escondida entre la bruma, y primera lluvia entre los palos secos del otoño.
Hay una mujer con su crío en brazos. Vino, vaya a saber de donde, sorteando los surcos y cortando camino entre las chacras sin dueño para acortar el viaje. Mujeres parcas, de poco hablar, de la cabeza gacha y del no mirarte. Del no quejarse. Del aguantar.
Viene pintada también del color con el que trabaja, fruto, tierra, semilla. Mujer hacia adentro...
El pibito tiene la cara marcada por el frío, la punta de la nariz, pero mas que nada las orejas. El sabañón es rojo y pica al principio, después se seca y la piel se pone blanca y se cae, se deshoja. Me miró con la cara iluminada como si yo fuera un hado madrino y sonrió tan largamente que las boqueras se les pusieron tirantes. Abrí la sala y los convidé a pasar. La mujer estaba algo incómoda por la risa desvergonzada del chico.
- Recién no quería ni hablar y tanto que lo agarró de golpe ahora la risa ahora.
El pibe aspiró una bocanada para renovar oxigeno y seguir con la carcajada.
-Mirá- le dijo a la madre señalándome-se le ve el cielo, y la ruta, y el río.

Carlos Sandoval
Mayo 2009

2009-05-04T20:28:00.008-03:00

DRAMATURGIA 1
Bueno... esta no es mi primera obra para títeres pero si la primera que pude cargar con el power point.

Una Historia de la tierra

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"Una historia de la tierra" Narra el encuentro traumático de dos culturas y su posición con respecto a la tierra. De un lado el concepto de lo sagrado, total y auténtico de la tierra como gran madre y sostén de lo que és y lo que no es también. Y del otro lado, el concepto de de la tierra como propiedad, inversión, factor de dinero y por ende de poder.

Todo esto con un gran alambrado que desencadena la discordia ente los que están y los que vienen.

De paso... solo el amor libera, sana, salva y guarda.

De la mano de LA HUELLA TÍTERES" esta obrita anduvo por distintos parajes de Rio Negro y neuquén, después se cruzó a Chile... y un día pegó un salto hasta Ecuador.
PD: No olviden dejar su comentario, es gratis y le hace bien a este humilde y digno blogcito
...Que lo disfruten

2009-04-18T12:39:00.008-03:00

Letrahue 3

Una vez, amanecí...

En la edición Nº 8 de la revista digital "La Amanecida" se publicó este cuento mío, que acá traje para compartir. Eso si, tenés que sentarte a leerlo porque dura un rato....

La revista creo que está extinta, pero podés encontrar su rastro en
http://www.la-amanecida.rionegro/ (igual el enlace está arriba)

Bueno... ahi se las dejo. Que la disfruten
PD: Dejen su opinión que es gratis, anímense.

La Genoveva

- ¿Te vas a bañar, Genoveva?
- Mi marido anda afuera
- Que venga y se bañe, entonces
- Que no quiere bañarse, le digo. Que quiere comer nomás.
- Vos conocés el trato, si no se bañan no hay ropa ni comida.
Genoveva sale dejando una estela de algo irrespirable y amargo en los pasillos. Afuera el marido, el de esta semana, espera sentado lejos de la sombra, pidiendo calor al sol incapaz y anémico de los inviernos, al que las nubes le dan permiso un rato para que asome a descongelar el pasto y los techos.
Genoveva y el Cabito gesticulan afuera, en el jardín del hospital. Se los ve y se los oye a los gritos. Ella lo empuja, él grita y larga una trompada endeble y borracha que impacta en el aire frío, en la nada. Genoveva bufa un insulto resoplando vapor en el rostro del pordiosero que menea la cabeza en un inconfundible y mudo gesto de negación. La jauría que los acompaña se revuelve. Los perros irritados muestran los dientes con los pelos del lomo erizados. Hay bocinazos de los que ingresan al hospital y los que van saliendo también rezongan que – “Como es posible que nadie hace nada con esta gente, che. Es un peligro esto... y los perros encima...”-
Marta, la enfermera de los ojos claros, los ve desde la ventana y sonríe. Ella tenía un acuerdo de palabra con los pedigüeños despojados de toda costumbre urbana. A cambio de que se den un baño higiénico y se dejen despiojar un poco, les ofrecía alguna pilcha recién donada y una bandeja de comida robada al comedor del hospital.
Solían llegar tímidos y hablando bajo. A veces de a dos para apechugar la mezcla de miedo y repulsa a la institución (a cualquier cosa instituida)
Preguntando -¿tá la Martita?- esperaban la respuesta haciéndose chiquitos contra alguna pared mirando al piso y sujetándose las manos sobre el abdomen, como meditando alguna cosa para no mirar a nadie. Y así, afeitados, con la sarna recién curada y sin llenar los pasillos con el penetrante vaho ácido que emana de los cueros teñidos de orín añejo, conseguían que el sereno los dejase dormir en algún banco de cemento del hall central, porque afuera la helada mata los dedos de los pies y llena el pellejo de sabañones.
-Te vas a cagar de frío, pelotudo -gruñó Genoveva
-Que se bañen las mujeres -concluyó Cabito Ferreira- Total yo como acá y después duermo afuera.
-Que la Martita no te va a dar nada si no te bañás, te digo. Te vas a morir como el Albino - Genoveva pegó donde dolía alumbrando miedos escondidos al invocar al frío y la muerte, aunque la preocupación mayor de los dos fuera lo primero y no lo otro.
El albino fue un ucraniano – polaco – alemán - ruso o cualquier nacionalidad que le adjudicaran aquellos que decían conocerle algún origen, sin que nadie jamás pudiera acreditarlo. -Vino escapando de una guerra -decían. O que era un hacendado muy rico al que una peste le llevó la familia entera. Se caminaba el pueblo con un canasto de mimbre en el bracete, que adentro tenía un par de ristras de ajo y unos cuantos huevos desperdigados. Lucía unos dientes grandes y amarronados, la nariz prominente llena de puntos negros y la mitad de la boca eternamente ocupada por un cigarro tipo habano, grisáceo y reseco, al que muy rara vez vi prendido y humeando. En su cocoliche típico de inmigrante que nunca pudo formar el paladar para la lengua castellana, se animaba con pregones trémulos y afónicos
- “!Boibo!... ¡Ajo!” -y cantaba entre carraspeos melodías de un idioma indescifrable, de un lugar que alguna vez fue suyo.

Todo en ellos llama la atención a uno cuando es chico, pero el albino era un capítulo aparte. Bueno y sensible como un ángel. Mugriento y feo como un demonio. Un lastimoso y querible esperpento de persona. ¡Un croto ilustre de la puta madre, hermanito!
...Se murió de frío en una helada después de vaciar la petaca que se escondía entre las ristras de ajo y los huevos que llevaba en el canasto de mimbre. Salió en el diario, con letras chiquitas y sin foto, abajo de una propaganda de pomada para zapatos.

Cabito Ferreira espantó la amenaza del mal recuerdo con una coartada irrefutable
-Tengo los perros -dijo.
Los perros se les pegaban incondicionales y piadosos para compartir los restos de alguna bolsa de basura, o amontonarse a dormir bajo la helada. Cuando el frío apretaba los huesos, el Cabito, la Genoveva y otros como ellos se apilaban enroscados como en una orgía, y los perros se echaban encima formando una pirámide indigente de almas, trapos, pelos, garrapatas y mugre. Así pasaban la noche de un tirón con sábana de perro. Despertaban con frío, pero vivos, reacomodando los diarios que bajo el pulóver calientan la piel y rezongando por el goteo de la matriz de una perra alzada, cuyo perfume cargarán como una maldición, pateando a cuanto perro se les acerque con el miembro erecto a buscarles una pierna donde bambolearse hasta que el olor de la perra se vaya. A la noche siguiente, la hembra alzada y el séquito de perros volverán a entibiar el sueño de ellos.

Genoveva entendió que su marido, el de esta semana, no se iba a bañar por un poco de comida caliente, no esta vez. Lo dejó solo en el jardín del hospital, se encaminó a pedirle a la Martita un pedazo de pan y dedicó al cabito una frase de despedida entre dientes - Andáte a la mierda -

... Dentro de un rato ya no se van a acordar que pelearon. En algún costado al cubierto del frío, en el edificio que está frente al hospital y que nunca se terminó de construir, el Cabito va a prender fuego en un tacho y la Genoveva va a convidarlo con un pequeño bulto marrón-verdoso que él adivinará por el olor que es una factura. Entonces amontonarán papel de obra y cartones como haciendo un nido, mientras van llegando otros como ellos a medida que cae la tarde y empieza el frío, para apilarse a dormir entre los perros, que con la noche vienen a templarles el sueño...

Carlos Sandoval
Roca, Patagonia argentina
Otoño 2003

2009-04-15T09:49:00.009-03:00

Imagen: Cahuel Tail Autor: Carlos Carrilaf

Cortando Alambrados (l)
Quienes cortan alambrados son hacedores de atajos, facilitadores del encuentro de la gente...
"Cortando alambrados".... Así bauticé a ciertas entradas de este, mi blogcito, para difundir lo que hacen otros para que la gente se vaya juntando.
.. y aquí les va uno..

Carlos Carrilaf, autor de una serie (en franca expansión) de grabados, dibujos, pinturas y murales dirigidos mas que nada al rescate de la cultura mapuche, a una conciencia de cultura y raza.

Estas son palabras que usa el mismo autor para recibir a la gente en su blog.

"Comenzado ha aclararar el dia

y saludando las diferentes tierras del sur ,

este, norte y oeste.

invocando Nguenechen del que yo soy parte.

Alzo mi voz al quiera escuchar.

Traigo una esperanza para compartir

y una rebeldía para continuar.

Caminando"...

Él mismo dice que la gente "que lo habla medio atravesao", le despierta un dejo de amor. Algunas obras se pueden ver en el sitio www.carloscarrilaf.blogspot.com/

Acercatele, y contale que yó te conté.

2009-04-13T10:40:00.006-03:00

Radio 2: Marcelo Pellejero en "El recinto sagrado"

"El recinto sagrado"... Era un bloque de un programejo de radio llamado "el umbral" en donde algunos seres extraños acudían a tener conversaciones aún mas extrañas con éste tipo que ahora escribe para ustedes, hacedor de este humilde blogcito.
A continuación Marcelo Pellejero, realizador cinematográfico, trabajdor de la comunicación y escritor. "La cabeza estalló" es el título de su libro, que habla sobre el fenómeno del rock en nuestro lugarcito del mundo. Co- conductor de los programasa radiales "Música fuego" "Trenes a la hora de la siesta" y "Con las patas en la luna".
Estuvo en "el recinto sagrado" y dejó este regalo... Que lo disfruten
PD: en cualquier momento vuelve el umbral, che.

2009-04-09T11:54:00.006-03:00

Letrahue, calentar la palablra donde nace el frío (2).

HOY: Oleo mestizo (Parte uno) *

Óleo mestizo

He visto en sueños
una mujer cobriza,
cuyos ojos eran como el paisaje,
entre terroso y verde de las bardas junto al río.

He visto en sueños una mujer
capaz de sentir tocando el suelo
las huellas del exilio de los anarquistas,
los peones tuberculosos de campear ganado entre la nieve
Las orejas mutiladas, las mujeres de los pechos secos

y los niños arrebatados de sus regazos.

He visto una mujer capaz de decir sin decirlo,
que la patagonia respira
y la palabra del suelo renace al conocimiento
silenciosos de sus hijos.

He visto en sueños una mujer cobriza,
tan bella como la tierra pudiera concebirla
de espaldas de arcilla y tendida en el llano bajo el azul,
mirando a la muerte desde sus cálidos ojos pardos

Carlos Sandoval

26/08/92

*Tuve el honor de que esta poesía fuera publicada por la revista "Gira-Girasol" , quienes desde hace ya unos cuantos añitos desparraman cultura y pensamiento, de difusión gratuita y de mano en mano. Ahora quería compartirla con toooodos ustedes.

PD: La foto es propiedad del blog. Es nuestro canal grande en abril del 2005. Pueden bajarla y disponer de ella libremente, sin olvidarse quien te la dió ¿ok?

2009-04-05T10:28:00.009-03:00

Mi OTRO YO,

EL ENFERMERO
"Solo una vez pasaremos por la vida

por lo tanto, nuestra oportunidad de brindarnos a los demás

es única, e irrepetible"...

Tal vez por eso soy enfermero desde marzo de 1989.
... esta es la foto de un pié diabetico, que al dia de hoy ya está curado por completo.
Ahora... He aquí un ojo por donde la enfermedad se asoma a verte.
Como decirle que haga reposo a un peon rural que cobra por día?

Ahí está, de nuevo, el ojo de la tormenta en la piel morbida del descuido por necesidad extrema, dibujada en la planta de un pié.
Algunos aqui verán una herida en un pié.... y otros vemos el resultado de muuchos años de falta de políticas concretas con sentido común.

2009-02-25T16:05:00.007-02:00

LETRAHUE (letra sur):
Calentar la palabra donde nace el frío.

Hoy "Las trenzas de la muerte""

La creo a veces cruzada de brazos,
apoyada contra el marco de la puerta de entrada.

Jugando sus dedos con la punta de su hermosa trenza morena
(ah señora, si usted la tuviera)
Esperando,
desde los tintes biliosos de su mirada,
desde el interminable frío de su postura cándida,
alguien que pueda a usted presentirla.

Alguien detrás de quien poder entrar
para pegarse a su espalda como una caricia,
un beso, o un tatuaje.
Y dejar que la presientan.
(Porque he descubierto, señora Muerte, que suele
gustarle a usted, que a veces la presientan).

La presientan esperando,
desde lo interminable de su paciencia parca,
desde esa trampa irresistible
que es toda la luz de su espalda...

Fragmento de la novela "las trenzas de la muerte" que dio origen al corto cinematográfico del mismo nombre, que fuera estrenado en el "1º Encuentro Patagónico de Comunicacion y Cultura" en junio de 1999. Y en Noviembre del mismo año se presentó en Valdivia (chile) en el "Encuentro de culturas Sur del Mundo".

Un par de años después , los trabajadores de la salud y educación de Rio Negro, en una jornada de lucha conjunta hicieron una muestra de arte al aire libre, y cuando pintó la noche en la resistencia, en la plaza del canalito (frente a lo que hoy es la Gran Manzana) se proyectó la pelicula y me llenó de orgullo.

por: Carlos Sandoval
General Roca, Rio Negro
Marzo de 1999

Dramaturgia (Títeres, teatro)

2009-02-25T15:47:00.001-02:00